杜邦的威胁，像一张无形的网，在第二天清晨便收紧了。
弗朗索瓦的巡逻路线被永久更改。他被调离了市中心，派去看守一座位于施普雷河畔的、废弃的军火仓库。那里冰冷、空旷，除了河水的流动声和风声，再也听不到柏林的脉搏。这与其说是换防，不如说是流放。
杜邦还给他派来一个“搭档”——一个名叫罗宾的新兵，眼神里充满了对老兵的崇拜和对战争的盲从。杜邦的命令很简单：“协助”弗朗索瓦，确保他“恪尽职守”。
弗朗索瓦立刻明白了。罗宾不是他的助手，而是他的狱卒。
他与那个女孩，与那堵墙，与那朵纸雪花所代表的整个世界，都被隔绝了。他被困在了这座钢铁的坟墓里，每天唯一的念头，就是疯狂的担忧。
她会怎么样？杜邦会不会派人去找她？他那天看到的那个瘦小的身影，此刻是否正面临来自法国军队的报复？
弗朗索瓦第一次感到了刺骨的恐惧，那不是对炮火的恐惧，而是对无能为力的恐惧。他把那朵纸雪花拿出来，放在手心，曾经带给他慰藉的温暖，此刻却成了滚烫的烙铁，灼烧着他的掌心，更灼烧着他的良心。他欠她的，欠下一个他可能永远无法偿还的恩情。
他不能再等下去了。
轮班的间隙，弗朗索瓦得到了几个小时的自由时间。他几乎没有犹豫，立刻奔向了城中心。他顾不上军人的仪态，在拥挤的街道和狭窄的巷子里狂奔，目光贪婪地扫过每一张面孔。他不知道她的名字，不知道她住在哪里，他唯一的线索，就是那个记忆中瘦弱的身影，和那只空空的菜篮。
他去了他们曾经交换秘密的巷子，那里空空如也，只有风在呜咽。他去了她可能出现的市场，看到的只有一张张麻木而饥饿的脸。柏林太大，而她太小，小得像一颗尘埃，一旦混入人群中，就再也无处寻觅。
绝望像潮水般将他淹没。
就在他准备放弃，拖着沉重的脚步返回监狱般的仓库时，在一个面包店后门的小巷里，他看到了一个熟悉的身影。
是她。
她正蹲在地上，用一个破旧的布巾，包裹着一个看起来更小的男孩的手。那个男孩面色潮红，嘴唇干裂，正靠在墙上微弱地咳嗽着。是她的弟弟。
弗朗索瓦的心脏像是被重锤狠狠击中。他终于明白，那些面包，那些微不足道的食物，是为了什么。她一个人，在用瘦弱的肩膀，扛起一个家庭的生死。
他刚想上前，街角两个法国士兵的身影让他瞬间僵住。他知道，自己的一举一动都可能被发现，都可能给她带来灭顶之灾。
他必须找到一种新的方式。
弗朗索瓦的目光在街上飞速搜索，最后锁定在一个衣衫褴褛、正在卖唱的小男孩身上。他走上前，从口袋里摸出了一枚珍贵的铜板，塞进男孩的手里。
“帮我一个忙，”弗朗索瓦用他那磕磕巴巴的德语，加上手势，对男孩说，“等一下，你看到那个抱着弟弟的姐姐了吗？”
男孩用力点头。
“你去她面前，唱这首歌。”弗朗索瓦清了清嗓子，用极低的声音，哼唱起了两句简单的法语民谣。那是一首他母亲曾经唱给他的摇篮曲，旋律温柔而悲伤。
“Ne crains rien, je suis là…”（不要害怕，我在这里…）
他反复教了几遍，直到男孩记住了旋律和那两句他听不懂的词。
男孩拿着钱，兴奋地跑向了那个女孩。
弗朗索瓦躲在一个街角，心脏狂跳。他看到男孩走到女孩面前，开始用清脆的、略带跑调的童声，唱起了那首法语歌。
女孩猛地抬起头，脸上满是惊愕。她听不懂歌词，但她认得那段旋律，那是属于法兰西的，却又带着一种超越了国度的温柔。她的目光下意识地在四周搜寻，最后，与街角处弗朗索瓦的视线，在空中交汇了。
隔着几十米的人潮，他们静静地对望着。
她看到了。她明白了。
一丝极其复杂的情绪在她脸上闪过——震惊、恐惧、担忧，最后，都化作了一个混杂着泪水的、微弱的点头。她迅速拉起弟弟，几乎是小跑着消失在了巷子的另一头。
弗朗索瓦靠在冰冷的墙壁上，长长地出了一口气。他知道，她安全了，至少今天。他们的联系，没有断。
第二天黄昏，当弗朗索瓦拖着疲惫的身体回到营房时，那个卖唱的小男孩悄悄地找到了他。
男孩将一张折叠得整整齐齐的小纸条，塞进了弗朗索瓦的手里，然后一溜烟跑掉了。
弗朗索瓦回到自己的床铺，借着昏暗的油灯光，颤抖着打开了纸条。
上面是用木炭写的，字迹娟秀而有力。
只有两个德语单词。
弗朗索瓦看不懂，他把纸条紧紧攥在手心，冲到营房外，找到了前几天那个教他德语的阿尔萨斯战友。
“这是什么意思？”他急切地问。
战友接过纸条，借着月光看了一眼，念道：
“danke, Liesel.”
“谢谢你，莉泽尔。”
莉泽尔。
弗朗索瓦反复默念着这个名字。
她不再是一个模糊的影子，一个笼统的“普鲁士女孩”。
她叫莉泽尔。
这个名字像一道闪电，劈开了他所有的迷茫和麻木。它让这份亏欠变得具体，让这份守护有了明确的对象。
他将纸条和那朵纸雪花小心翼翼地放在一起，贴身收好。他望向柏林的夜空，杜邦的威胁，战争的残酷，帝国的荣耀，在这一刻都变得遥远而不真实。
他的世界里，只剩下一件事。
他叫弗朗索瓦。
一名法国士兵。
他要守护一个名叫莉泽尔的德国女孩，和她的弟弟。
这是，他一个人的战争。
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