可程大夫他们走了不到一炷香工夫，牧尘就坐不住了。
不是他不听话。是他心口那枚碎片，忽然轻轻颤了一下。
不是警示的那种颤，更像是……共鸣？或者说是呼应？像是远处有人在唱歌，这碎片无意识地跟着哼了一声。
牧尘按着胸口，犹豫了半天，还是轻手轻脚溜出了门。
清晨的村子还没完全醒透，几缕炊烟懒洋洋地升起来，空气里飘着柴禾烧着的焦糊味和淡淡的粥香。可走在路上，牧尘总觉得哪儿不对劲。
太静了。
不是没人声的静——已经有早起的人家开门洒扫，喂鸡喂鸭——是另一种静。那些惯常的清早响动，鸡鸣狗吠，孩子哭闹，妇人吆喝……都像是隔了层厚厚的棉花，闷闷的，听不真切。
他顺着小路往神木方向走。越走，那种“隔着一层”的感觉越明显。
直到转过最后一道土坡，月华神木完整地出现在眼皮子底下。
程大夫、村长和那几个村民就站在离神木三四丈远的地儿，没再往前。所有人都仰着脖儿，愣愣地瞅着前头。
牧尘也看去。
神木还是那棵神木，枝繁叶茂，绿意盎然。可在它周围，晨光与阴影的交界处，空气像是水波纹一样，微微地扭着、荡着。
就在那片荡着的光影里头，有东西。
不是实在的物件儿，更像是一段被忘了个干净、发了霉的记忆，突然被风吹开了灰。
牧尘看见几个模糊的人影儿，穿着破破烂烂、看不出年头的甲胄，闷不吭声地围着一堆将熄未熄的篝火。没有声音，但牧尘仿佛能听见火星子爆开的“噼啪”声，能闻见皮子、铁锈混着血污的腥气。其中一个人影抬起头，望向远方——那个方向，是村子。
下一秒，画面“啪”地碎了。
像是被撕碎的纸，碎片还没落干净，另一段又冒了出来。
这次是个女子，穿着宽袖长裙，背对着这边，肩膀轻轻耸动着，像是在哭。她面前似乎是一道悬崖，或者是一条河？画面太模糊，瞅不清。她抬起袖子，像是在擦眼泪，动作哀婉得叫人心头发酸。
接着，是零碎的鼓点，几声嘶哑得不成调的呐喊，几段破碎得拼不成句的唱腔……
光影明明灭灭，一段接一段，没有章法，没有头尾，就那么冷不丁地冒出来，又冷不丁地没了。像一本被虫子蛀烂了的戏本子，随手一翻，掉出来的全是残页。
牧尘站在原地，手脚冰凉。
他昨晚感受到的那缕水袖似的灵光，此刻正清清楚楚地、一下一下地搏动着，与神木周围那些破碎光影的动静……严丝合缝。
“这、这是……”村长喉咙发紧，话都说不圆囵。
程大夫死死盯着那些光影，脸色越来越难看。过了老半天，他才从牙缝里挤出几个字：
“灵介。”
“啥？”村长没听清。
“那些没主儿的执念碎片。”程大夫的声音带着一种疲惫的了然，“神木吞了戏魅的灵韵，现在……它成了个共鸣器。这些埋在地脉里、飘在风里、困在时辰里的残念，都被吸过来了。”
像是印证他的话，神木周围的光影又换了一茬。
这次出现的，似乎是某个古早的祭舞。几个光着膀子、脸上抹着颜料的人影，围着一堆烧得正旺的火，跳着一种古怪的、浑身是劲儿的舞蹈。他们的动作野得很，又透着股诚心，嘴巴张得老大，像是在喊啥祷词，但没有声音。
一个站在程大夫身后的村民，忽然晃了一下。
他眼珠子直勾勾地盯着那些跳舞的人影，瞳孔都散了，嘴里无意识地跟着动，手脚也开始轻微地、不协调地抽抽，像是在学那个舞。
“啪！”
程大夫反手一巴掌拍在他后脖颈上。
那村民浑身一哆嗦，像是从梦里惊醒了，茫然地看着四周：“我、我刚才……”
“别看！”程大夫厉声道，“都低下头！别去瞅那些光影！”
众人慌忙照做，可那些光影已经像潮水一样漫过来了。
不是真个儿地靠近，是另一种侵入——它们散出来的那股子劲儿，那种强烈的、乱糟糟的、满是憋屈和遗憾的执念场，像看不见的雾，罩住了神木周围这一片。
牧尘离得最近。
他没法低头，也不能闭眼——那些光影是直接杵在他感知里的。他看见战死士兵胸口喷出来的血，感受到坠崖女子耳边呼啸的风，听见失落书生笔下墨汁滴在纸上的“啪嗒”声……
不再是“看”。
是“经历”。
当一段光影彻底裹住他时，他眼前一黑，再亮起时，他已经不是牧尘了。
他是那个士兵，手里攥着半截断矛，矛尖上还滴着温乎的血。胸口疼得钻心，喘气儿都费劲，每一口吸气都带着血沫子的腥甜。视线开始模糊，最后瞅见的，是灰蒙蒙的天，和几只打转儿的乌鸦。
黑暗。
再亮起，他是那个女子。河水冰得扎骨头，从口鼻灌进来，呛得肺叶子要炸开似的疼。身子往下沉，视线透过晃荡的水波，看见岸上模糊的人影在跑、在喊，可声儿越来越远。最后一点意识没了之前，她想的是：也好。
再黑暗，再亮起……
一段，又一段。
牧尘像个被扔进激流漩涡的破布娃娃，身不由己地被卷进去，抛出来，再卷进下一个。
每一段“经历”都真得吓人——疼、冷、怕、绝望——所有的滋味儿，都烙铁一样烫在他的魂儿上。
就在他几乎要被这些乱糟糟的执念彻底撕吧碎、意识马上要沉进最深的混沌里时——
一个声儿，忽然刺穿了所有嘈嘈。
不是吼，不是喊，不是唱。
是哭。
女孩的哭声。
很轻，很细，却清楚得邪乎，带着南方水乡特有的、糯了吧唧的调调，可那调调里浸透的，是能把人骨髓都冻住的绝望。
但在那一刹那，牧尘不光听见了哭诉。眼前更猛地一黑，随即闪过几个清晰得令人心头发紧、骨头缝都冒寒气的碎片画面——
一盏如豆的油灯，火苗被漏窗的寒风吹得明明灭灭，照亮一双冻得通红、骨节都有些僵硬、却异常执着地握着毛笔的少女的手。
笔尖在粗糙的信纸上移动，发出沙沙的轻响。忽然，一滴滚烫的液体砸在未干的墨迹上，“啪”地晕开一小团模糊的湿痕——那不是雨，是泪。
紧接着，是石桥栏杆冰冷、粗糙、带着夜露湿滑的触感，死死抵着掌心。
最后，是无边无际、黑暗粘稠的河水从四面八方涌来，瞬间没过头顶的窒息感，以及那种冷——那不是冬天的冷，是抽走所有生命热气、仿佛连魂魄都要瞬间冻僵、封存的、绝对的死寂。
画面戛然而止。
“……信……我的信……”
“……河水……好冷啊……”
一声极轻、极飘忽，仿佛用尽最后一丝力气，从深不见底的水域最深处传来的呢喃，接在了后面：
“……砚青哥……你……到底……在哪儿啊……”
这声儿只出现了一眨眼的工夫。
短得跟错觉似的。
下一秒，战鼓声、喊杀声、风雨声、火烧着的“噼啪”声——所有那些大而乱的响动又涌了上来，把那一丝儿微弱的哭声彻底淹了。
可牧尘记住了。
在经历了无数破碎的人生、尝遍了无数种死法和憋屈之后，这是第一个……像是在专门跟他说话的声儿。
等光影终于暂时散开时，牧尘还站在原地，一动不动。
他脸白得跟纸钱似的，额头、脖子、手背，所有露在外头的皮肉，都覆着一层细密的冷汗。晨风吹过，他猛地打了个哆嗦，像是刚从冰窟窿里捞出来。
“尘娃！”程大夫冲过来，一把架住他。
牧尘眼神散了又聚，聚了又散，好半天才慢慢定在程大夫脸上。他张了张嘴，想说啥，喉咙里却只发出“嗬嗬”的气音。
那不是他的声儿。那是刚才某个“灵介”咽气前的那口气。
程大夫的手猛地收紧。
这一天，向家村是在一股子诡异又压得人喘不过气的劲儿里熬过去的。
戏台子拆了，戏班子天没亮就收拾铺盖卷儿走了，连工钱都没敢要全。村民们聚在祠堂前，听村长和程大夫掰扯“灵介”和“执念场”。掰扯了半天，大多数人还是听得云山雾罩，只明白了一件事：
神木那边，晚上不能去。
靠近了，会做噩梦，会看见不该看的，会……变得不像自己个儿。
恐慌像滴进清水里的墨汁，一点点化开。
有人开始收拾包袱，说要回娘家住几天；有人翻箱倒柜找出不知哪年求的护身符，挂满了门窗；更有几个老人，午后偷偷摸摸结伴上了山，去了那座早就荒了、连门都塌了半边的山神庙。
“拜拜菩萨吧。”拄着拐的王婆子叹着气，颤巍巍地往积满灰的功德箱里塞了几个硬币，“这日子……太邪性了。”
庙里没香，他们就捡了几根枯树枝，对着斑斑驳驳、漆皮都掉了的菩萨像拜了又拜。香烟缭绕（其实根本没点着），混着陈年的霉味儿和灰尘，呛得人眼发酸。
“菩萨保佑，”王婆子念念有词，“让那些东西……赶紧散了吧。”
可菩萨垂着眼，似笑非笑，闷不吭声。
日头偏西的时候，牧尘才终于缓过一口气来。
他坐在神木小屋的炕沿上，手里捧着一碗程大夫刚熬好的安神汤，小口小口嘬着。汤苦得他舌根发麻，但那股热乎气儿顺着喉咙滑下去，总算把骨头缝里那股寒意撵走了一些。
向奶奶坐在他对面，眼睛红得跟兔子似的，想说啥，又不知道咋开口，最后只是伸出手，很轻很轻地摸了摸他的头发。
程大夫在屋里踱来踱去，眉头拧成一个死疙瘩。
“这样不行。”他站定，看向牧尘，“你不能再靠近神木了。那些灵介的执念场，对普通人只是搅和，对你……是在耗你的魂儿。”
牧尘放下碗，碗底和炕桌碰出“叮”一声脆响。他摇摇头，声儿还有点沙，但很清亮：“我躲不开。”
顿了顿，他抬起手，按在自己心口：“碎片……在呼应。离得越远，它越毛躁。”
这是实话。下午他试着往村口方向走了一段，离神木越远，胸口那枚碎片就颤得越厉害，不是警示，更像是……一种焦躁的拉扯。仿佛有根看不见的绳儿，把他和神木死死拴在一块儿。
程大夫沉默了。
他知道牧尘说的是真的。神树心碎片和牧尘的血脉、和月华神木，已经形成了一个三角儿似的、又稳当又脆生的共生关系。硬掰开，后果不敢想。
窗外，最后一抹日头沉进了西山。
夜色，像一块浸透了墨汁的厚墩墩的布，慢慢儿地盖了下来。
牧尘躺在炕上，睁着眼，瞅着屋顶的椽子在黑暗里慢慢糊成一片。
他知道，那些破碎的光影又要来了。
那些战死的，殉情的，憋屈的，祷告的……他们一辈子的遗憾、不甘、执念，会像涨潮一样涌过来，把他淹了。
而这一回，兴许……还会有那个女孩的哭声。
“信……我的信……”
“河水……好冷……”
牧尘闭上眼。
他不再挣扎。
任由那冰凉的河水，漫过口鼻。
任由那断矛，刺穿胸膛。
任由那些不属于他的悲欢生死，一遍又一遍，碾过他七岁的魂儿。
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