那本精心制作的画册，像一块烧红的烙铁，被林焰死死按进了木箱最底层，与母亲的笔记本一起，沉入黑暗。但灼痛感并未消失，反而透过粗糙的木板，持续炙烤着他的神经。
谢云深不再满足于隔空博弈。那本画册是战书，是倒计时的钟声。林焰几乎能听到那秒针走动时，冰冷而规律的“咔哒”声，在这间寂静的窑洞里无限放大。
他不再去小卖部门口摆摊。那个地方已经暴露，任何规律性的出现都可能成为被锁定的目标。他将所有未卖出的画作都收了起来，藏在床板下的空隙里。
他减少了外出次数，每次出门都极其谨慎，路线绝不重复。他不再画那些可能暴露具体位置和近期状态的写生，转而开始大量地、反复地临摹一些古代壁画和石刻的拓片图样——那是他从镇小学老校长那里借来的，线条古拙，意境苍茫，与他此刻的心境诡异地契合。
他需要让自己“消失”，至少是消失在谢云深那无所不在的视线里。他像一只感受到天敌逼近的动物，本能地收敛起所有气息，蜷缩进洞穴最深的阴影中。
然而，恐惧如同窖藏的烈酒，在黑暗中愈发醇厚，侵蚀着他的意志。夜晚，他时常会从噩梦中惊醒，冷汗涔涔，耳边仿佛还回响着画册合拢时那沉闷的声响，和那句烫银的诅咒——“终归我怀”。
石头也变得焦躁不安，常常在深夜竖起耳朵，对着窑洞外无形的黑暗，发出低沉的、充满威胁的咆哮。动物的本能比人类更敏锐，它早已嗅到了那逼近的危险气息。
这天傍晚，林焰去镇子另一头的水井打水。天色阴沉，铅灰色的云层低垂，压得人喘不过气。寒风卷着沙尘，抽打在脸上，生疼。
他提着沉重的水桶，低着头，快步走在回窑洞的土路上。途经镇口那棵老榆树时，眼角的余光瞥见树下停着一辆黑色的轿车。
不是上次送快递的那辆，车型更低调，颜色几乎与暮色融为一体。车窗贴着深色的膜，看不清里面。
但林焰的心脏，在那一瞬间，骤然停止了跳动。
他认得那种车型。是谢云深手下常用的款式，安静，迅捷，如同暗夜中潜行的猎豹。
他们来了。
就在镇上。
巨大的恐慌如同冰水，瞬间淹没了他。他几乎要扔下水桶，转身就跑。但他死死咬住了牙关，强迫自己维持着正常的速度，甚至没有朝那辆车多看一眼，继续朝着镇子边缘走去。
每一步都像是踩在烧红的炭火上。他能感觉到，那深色车窗后面，一定有一双，或者好几双眼睛，正冰冷地注视着他的背影，如同看着一只已经走入陷阱的猎物。
他没有回头。直到拐进通往窑洞的那条偏僻小路，确认脱离了对方的视线范围，他才猛地靠在粗糙的土墙上，大口大口地喘息起来，冷汗瞬间湿透了内里的衣衫。
他们来了。不再是通过快递，不再是通过遥远的注视。是真真切切地，出现在了西固，出现在了他藏身的这个小镇。
下一步是什么？直接破门而入？还是在某个他必经的路上，将他无声无息地带走？
林焰不知道。谢云深的心思，如同深渊，难以揣度。
他提着水桶，踉跄着回到窑洞。关上门，用一根粗木棍死死抵住。窑洞里一片死寂，只有他自己粗重的呼吸声和石头不安的踱步声。
他点亮煤油灯，昏黄的光晕在墙壁上投下摇曳的影子，如同鬼魅舞蹈。
他走到木箱前，犹豫了一下，还是没有打开。他怕看到那本画册，怕看到母亲笔记本上那行血字。他怕那些承载着过去与现在痛苦的东西，会在这令人窒息的恐惧中，将他彻底压垮。
他坐到木板床上，抱起膝盖，将脸埋了进去。
逃吗？
还能逃到哪里去？
西固已经是他能想到的、最偏远最不起眼的角落。如果连这里都没找到，那么这片广袤的国土上，还有哪里是他的容身之处？
一种深沉的、近乎绝望的无力感，攫住了他。他像一只被蛛网缠住的飞虫，越是挣扎，那黏稠的丝线缠绕得越紧。
不。
不能放弃。
他猛地抬起头，眼中布满了血丝，却燃着一种近乎凶狠的光。
他想起母亲笔记本上那未尽的血字，想起那场吞噬一切的烈火，想起谢云深那永远温和、却冰冷入骨的笑容。
他还有仇未报。
他还有真相未明。
他不能就这样被抓回去，重新变成那只被圈养在华丽牢笼里的金丝雀，在虚假的温柔中慢慢窒息。
他必须反抗。哪怕螳臂当车，哪怕是以卵击石。
他站起身，开始在窑洞里踱步，大脑飞速运转。他需要武器，需要策略，需要利用一切可以利用的条件。
他的目光扫过墙角那几把用来挖野菜和固守窑洞的简陋铁锹和镐头，扫过煤油灯，扫过堆在角落的、晒干的柴火……
一个疯狂而冒险的计划，在他脑海中逐渐成型。
他知道这很可能是徒劳。在谢云深绝对的力量面前，他这些微不足道的准备，可能不堪一击。
但他必须试一试。
为了母亲，也为了他自己。
他走到窑洞门口，透过门板的缝隙，望向外面沉沉的夜色。风更大了，卷着沙石，拍打在门上，发出噼啪的声响。
山雨欲来风满楼。
而这一次，他不再准备躲藏。
他要在这片他选择的荒野里，迎接那场注定到来的风暴。
哪怕最终被撕碎，他也要在那张完美的、温文尔雅的脸上，留下一道属于他林焰的、血性的抓痕。
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