黑暗中，她数着心跳熬过72小时。
奶奶的信摊在膝头，字迹被泪水晕开：“昭昭，痛不是软弱，是心还在跳。”
她想起六岁那年抱着断腿布偶哭到失声，王姨没说“别哭”，而是递来针线：“缝好了，它还能走。”
那一刻她突然懂了——哭过的痕迹不该抹去，而是变成通往别人的路。
她起身拉开窗帘，阳光刺进瞳孔的瞬间，她说：“我要让它成为开关。”
沈巍第三次把保温桶放在门口时，金属盖沿还凝着细密的水珠。
他弯腰调整桶柄角度，指节擦过门板上的木纹——这扇门已经三天没开过了。
玻璃缝隙里漏出的光线始终昏沉，像被揉皱的旧报纸。
昭昭，今天是南瓜粥。
他对着门缝轻声说，声音裹着晨雾的潮气，监测仪显示你昨晚三点脑波有波动，我把数据刻了光盘，就压在桶底下。
门内没有动静。
沈巍直起腰，镜片上蒙了层白雾。
他伸手按了按胸口的口袋，那里装着今早刚打印的脑波图——清醒状态下持续的低频共振曲线，像条温柔的蛇，在纸上游动。
“和妹妹最后一次清醒时的曲线一样……只是这次，有人愿意接住她。”
第四天清晨五点，第一缕晨光漫过巷口梧桐枝桠时，木门一声开了。
林昭昭站在门槛里，发梢还沾着枕痕，眼底浮着血丝，却像被擦净的玻璃，映得出初升的太阳。
她望着台阶上摞成小山的保温桶，又抬头看向沈巍——他正抱着新的保温桶站在楼梯转角，外套搭在臂弯，显然刚从实验室赶来。
她开口，声音带着久未说话的沙哑，却格外清亮，我找到了的意思。
沈巍的手指在保温桶把手上收紧。
他看见她手里捏着半张泛黄的信纸，边缘被剪刀裁得齐整，正是前几日王姨送来的那封奶奶的信。
不是软弱，是开关。
林昭昭将信纸贴在密室入口的木牌上，胶水在晨光里闪着微光，从今天起，只有承认自己哭过的人，才能进来。
老莫是第一个举手的。
他抱着那台用了二十年的老相机，皮套磨得发亮，站在密室中央时，后颈的碎发被空调风吹得翘起：我先说。
他喉结动了动，指节抵着相机背带，拍废墟时...总梦见自己是最后一个活着的人。
密室的窗帘拉得严实，只有水母灯投下幽蓝的光，如深海般缓慢起伏，映得人脸轮廓浮动。
空气里浮着淡淡的铁锈味，来自老相机金属部件的微氧化。
地板微凉，透过薄垫渗入膝盖，而林昭昭能清晰听见老莫的心跳透过地板传来，一下，两下，像敲在铁皮桶上。
我不敢说。老莫的声音低下去，指尖微微发颤，怕别人觉得我疯。
林昭昭闭眼。
熟悉的光晕在眼皮后翻涌——这次不是别人的情绪，是她主动去。
灰雾，一团团灰雾，裹着老莫的肩头，像未散的硝烟，带着潮湿的尘土气息与显影液特有的刺鼻酸味。
她指尖轻颤，抓起铅笔在纸上画下螺旋状的灰线，笔尖划过纸面发出细微的“沙沙”声，如同雨滴落在铁皮屋顶。
那...那是我梦里的雾！老莫猛然睁眼，瞳孔在幽蓝里收缩成针尖。
他踉跄着凑近速写本，指腹几乎要蹭到纸面，呼吸急促起来，和我在暗房冲洗胶片时，显影液里浮起的雾一模一样！
周岩是自己要求当测试者的。
他走进密室时，白大褂口袋里装着消毒棉，袖口沾着实验室的试剂渍，空气中随即弥漫开一股清凉的酒精味。
讲述往事时，他的声音平稳得像精密仪器，可林昭昭看见他右手心渗着汗，在裤缝上蹭了三次，掌心留下浅湿的印痕。
三年前，我误诊了一位焦虑症患者。
周岩的喉结滚动，声音仍稳，但指节捏得发白，她本该接受认知行为治疗，我却开了过量的镇静剂。
他停顿，睫毛微颤，她再也没醒过来。
林昭昭见了。
铁灰色的锁链，从他胸口蔓延到指尖，每一环都刻着的纹路，冰冷沉重，仿佛能听见金属摩擦的“咔嗒”声。
她没有立刻下笔，反而放下铅笔：你允许它被看见吗？
周岩愣住。
消毒水的气味在空气里散开，他望着林昭昭的眼睛——那里没有评判，只有一片沉静的湖，倒映着他颤抖的倒影。
我...他声音发哑，允许。
铅笔尖刺破纸面的瞬间，锁链地断裂，回音在密室中轻轻震荡。
周岩的眼泪毫无预兆地落下来，滴在白大褂前襟，晕开深色的圆，温热的触感让他猛地一颤。
他抬手去抹，却越抹越多：原来...看见，就是释放。
林昭昭整理《情绪图谱初稿》时，纸页间夹着老莫的灰雾螺旋、周岩的断链、还有自己那晚的金线。
她翻到最后一页，突然想起什么，给王姨发了消息。
王姨来的那天带着一竹篮槐花糕，蒸腾出的热气在门框上结了层薄露，甜香扑鼻，像是春日枝头刚摘下的嫩花。
她坐在密室的木凳上，翻到那页金线愈合伤疤的素描时，突然哽咽：昭昭啊，你六岁那年，抱娃娃哭完，自己拿针线给它缝了条腿。
林昭昭的手指停在金线边缘，指尖传来纸面微糙的触感。
记忆突然清晰——六岁的自己蹲在王姨家门槛上，针脚歪歪扭扭，小熊的棉絮从针孔里冒出来，像朵小白云，指尖还留着棉线粗糙的摩擦感。
它不完整了，但还能走
王姨用指腹抚过素描，声音轻柔如风，原来你记了这么多年。
林昭昭的鼻尖泛起酸意，眼眶发热，但她笑了，笑得像阳光穿透云层。
她终于明白，那些在密室墙上画下的线条，从来不是单纯的情绪显形——是她，在用自己的方式，替所有不敢说痛的人，缝补伤口。
当晚，密室只点了一支蜡烛。
暖黄的光在墙上投下摇晃的影，林昭昭坐在软垫中央，望着那道金线在暗夜里泛着幽光，光晕微微跳动，如同呼吸。
我允许自己痛。她闭眼低语，声音轻得像风拂过窗棂，也允许自己照亮。
光晕在眼皮后炸开，温热而明亮。
这次她得更清晰了——金线从心口延伸，穿过老莫的灰雾，绕过周岩的断链，与所有曾被她显形的情绪连成网。
那些悲伤、自责、孤独，不再是沉重的茧，而是串起星光的线。
她睁开眼，提笔在墙上写下：共情不是吞噬，是回应。
笔尖划过墙面，发出轻微的“嚓”声，墨迹缓缓延展。
老莫的暗房里，红灯昏黄，像潜伏在夜色中的心跳。
他捏着显影夹的手在抖，相纸在药水里逐渐显影——五人围坐的剪影中，一道金光自林昭昭心口射出，贯穿所有人的轮廓。
咔嚓。窗外突然亮起一点光。
老莫凑近暗房小窗，看见十九城协约亭的屋檐下，不知何时点起了一支蜡烛。
接着是第二支，第三支——像被风吹着的星火，顺着街道次第亮起，温暖的光斑在石板路上跳跃。
沈巍在实验室调阅最新监测数据时，电脑屏幕突然跳出刺目的橙光。
他凑近看，呼吸骤然一滞——林昭昭的脑波曲线在心象显形时，竟与暗房里那道金光的光谱频率完全重合。
他抓起外套冲出门，楼梯间的风灌进领口，带着初夏夜晚的凉意。
手机在口袋里震动，是林昭昭发来的消息：今晚八点，密室见。
沈巍望着屏幕上跳跃的脑波图，突然笑了。
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