雨还在下，带着深秋的凉意，打湿了两人的发梢与衣襟。顾非晚的灯笼不知何时掉在了地上，火苗在雨里挣扎了几下，终究还是灭了。四周只剩下黑漆漆的雨幕，和没完没了的雨声，像谁在低声哭泣。
她望着傅承愈泛红的眼尾，忽然轻声问：“那夜的雨，是不是也像今夜这样大？”
傅承愈没有回答。他只是微微偏过头，将脸埋进她的颈窝，像个寻求庇护的孩子。冰凉的雨水顺着他的发丝蹭在她的皮肤上，可她却觉得，他藏在衣襟下的身体，正在微微发颤，像寒风里的幼鸟。
顾非晚抬手，轻轻拍着他的背，一下，又一下，像安抚受惊的幼鸟。她的动作很轻，带着小心翼翼的温柔，生怕弄疼了他。“都过去了，”她的声音很轻，被雨声裹着，却带着种安定的力量，“我在呢。”
傅承愈又回想起母亲，当年母妃最疼承愈了，总把他抱在膝头，教他画画，给他讲故事。有一次他摔破了膝盖，母妃亲自给他上药，眼眶红红的，比自己受伤还疼。那时的自己和母妃一定是爱笑的吧，像所有被母亲疼爱的孩子一样。
可那场大火，那场大雨，把那个爱笑的孩子，永远留在了那个夏天。
雨幕里，只有她的掌心是暖的，只有她颈间的温度，能稍稍熨帖他冰封多年的心。傅承愈的呼吸渐渐平稳下来，不再是刚才那种压抑的呜咽，只是偶尔会有一声轻颤，像卸下了千斤重担后的松弛。
过了很久，直到远处传来打更人的梆子声，“咚——咚——”，敲了两下，已是二更天了。雨势渐渐小了些，变成了淅淅沥沥的小雨，落在身上，凉丝丝的。
顾非晚才轻轻推开他一点，捧起他被雨水打湿的脸。他的睫毛上还挂着水珠，像沾了晨露的蝶翼，脆弱得让人心疼。他的眼睛半睁着，带着点迷茫，像刚睡醒的孩子，平日里的锐利和冷静，此刻都被雨水冲刷得一干二净。
“傅承愈，”她望着他的眼睛，认真地说，“今日是你的生辰。”
他的睫毛颤了颤，没说话。只是眼神动了动，像是想起了什么，又像是什么都没想起来。
“我不祝你生辰快乐了。”她顿了顿，指尖轻轻划过他紧抿的唇线，那里还残留着酒的气息和雨水的凉，“你背负的太多了——母妃的仇，查不完的真相，朝堂的风雨，万里的江山……”
她想起他在朝堂上的从容应对，面对政敌的刁难，他总能四两拨千斤，眼神里带着不动声色的锐利；想起他看军报时的凝重，边关稍有异动，他便彻夜不眠，在地图上推演兵法；想起他藏在玉簪后的思念，那支雕着玉兰的玉簪，他总贴身戴着，夜深人静时，会拿出来摩挲许久。
傅承愈这个名字，齐王这个封号，从来都不是荣耀，是套在他身上的枷锁，牢牢锁着他的自由，让他连痛痛快快哭一场，都成了奢望。
顾非晚忽然笑了，那笑容在雨夜里格外明媚，像突然绽开的一束光，驱散了些许寒意：“那我祝你，永远自由。”
自由到不必再背负仇恨，不必再为了查真相而步步惊心；自由到不必再顾及朝堂风雨，不必再为了江山社稷而压抑自己；自由到可以像个普通人一样，喜欢什么就去追求，讨厌什么就去摒弃，不必再戴着面具生活。
傅承愈怔怔地看着她。雨水洗过的瞳孔里，映着她的脸，映着她眼里的光，也映着一个完完整整的他。那些从未被人看穿的疲惫，那些不敢言说的脆弱，在她的目光里，忽然都有了安放的地方。
他好像不再是孤单一人了。
这些年，他习惯了一个人扛着所有事。查母妃的死因，他一个人翻遍旧档，一个人应对暗处的杀机；朝堂上的明枪暗箭，他一个人挡，一个人化解；深夜里的思念和痛苦，他一个人熬，一个人消化。他以为这就是他的宿命，像母妃留在他枕边的那枚玉簪，坚硬，冰冷，却也孤单。
可此刻，看着顾非晚的眼睛，他忽然觉得，那枚玉簪好像被捂热了。
这世间，原来真的有一束光，是为他而亮；真的有一个人，懂他的痛，惜他的累，愿意坚定地站在他身边，陪他对抗所有的风雨。
雨还在下，可傅承愈觉得，心里的那场大雨，好像终于要停了。他抬手，紧紧回抱住她，将脸埋在她的发间，第一次，卸下了所有的伪装。
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