巨大的痛苦席卷过厉晚的脑际，她想静静地清理一下自己的思路。
冰冷的粗陶碗静静立在案上，碗底那一抹幽青，像毒蛇盘踞在枯井深处，阴冷地凝视着她。帐内死寂，方才老孙头凝固着不甘的眼，脖颈喷涌的温热血腥，将士们压抑的悲吼，都还在她脑子里冲撞，嗡嗡作响。可此刻，所有的喧嚣都被这碗底的青色吸走了，只剩下一种令人窒息的、粘稠的寒意，顺着指尖爬上来，缠住她的心脏，越收越紧。
信任。 这个念头像烧红的烙铁，烫得她心口发疼。勺子叔…那个在灶台边佝偻着背，絮絮叨叨担心她吃不饱的老头儿，那个在雪地里把她扒拉出来、给她一口热粥活命的老兵…他浑浊眼里那份毫无保留的关切，难道是假的？这碗底致命的青色，难道是那双手亲自抹上去的？不！心底有个声音在嘶吼，本能地抗拒着这个念头。那是军营里唯一让她感到烟火气、感到一丝像“家”的暖意的来源。若连这份暖意都是淬了毒的刀子…那这世间，还有什么是真的？
可这青色的毒刺就扎在那里，冰冷地嘲笑着她的迟疑。利用。 另一个更冰冷的声音随即响起。是了。那些阴沟里的毒蛇！他们知道老孙头会给她送汤，知道这老人是她在这冰冷军营里为数不多愿意放下些许防备的人。他们精准地利用了这份信任！就在老孙头挑水、洗涮、熬煮的时候，就在那些不起眼的环节，像鬼影一样渗透进去，把这份带着烟火气的关怀，变成了一杯穿肠的毒药！他们不仅要她的命，还要在她死前，碾碎她心底最后一点温情！
滔天的怒火猛地窜起，烧得她四肢百骸都在颤抖，几乎要冲破喉咙嘶吼出来。恨！恨姚家父子的阴毒狠辣，恨那些如影随形的杀手，恨这无处不在的算计！他们害死了母亲，如今连一个只想让她喝口热汤的老兵都不放过！这恨意如同滚烫的岩浆，在她血管里奔涌咆哮，几乎要将她的理智焚烧殆尽。攥着铁蒺藜的手猛地收紧，尖锐的倒刺几乎要嵌进掌心的肉里，那冰冷的触感和掌心的刺痛，才让她勉强找回一丝控制。
她死死咬住牙关，尝到了自己嘴里淡淡的血腥味。敌人就在暗处，像毒蜘蛛一样织着网，等着她失控，等着她露出破绽。老孙头用命换来的警示，不是让她冲出去拼杀的。这碗里的毒，是线索，是敌人伸出来的毒爪！他们想做什么？是立刻致命的剧毒？还是慢性侵蚀、慢慢瓦解她的身体和意志？或者…这诡异的青色，与“水德星君”那阴邪的符文有关？与怀中这枚滚烫异常的玉佩有关？他们是不是在试探玉佩的力量？是不是想用这种阴毒的东西，污染或者引动什么？
无数个念头在惊疑的漩涡中疯狂碰撞，搅得她头痛欲裂。悲恸、愤怒、冰冷的杀意、被背叛的刺痛、还有对那庞大未知阴谋的深深忌惮…种种情绪如同狂暴的浪潮，一波又一波地冲击着她紧绷的神经。她感到一阵眩晕，眼前发黑，身体深处那股鏖战后的疲惫感，此刻如同沉重的锁链，拖拽着她，让她几乎要站立不住。
她猛地闭了闭眼，深深吸进一口冰冷的空气。那空气带着戈壁夜风的凛冽，刺得肺腑生疼，却也像一盆冰水，兜头浇下。再睁开眼时，那翻腾的惊涛骇浪被强行压了下去，只余下深潭般的冰冷和一种近乎残酷的清醒。
勺子叔死了。为了提醒她这碗毒汤而死。
这仇，得报。用最冰冷、最有效的方式报。
这毒，得查。顺着这根毒藤，摸到那藏得最深的蛇窟。
这“水德星君”，必须揪出来！
她缓缓松开紧握铁蒺藜的手，指关节因为过度用力而僵硬发白。目光再次落回那碗底的青色残留上，不再有愤怒的火焰，只有一种沉淀下来的、如同淬火寒冰般的专注和决心。那不再是老孙头的汤碗，那是一个战场，一个揭开阴谋的起点。她伸出手，指尖异常平稳，如同最精密的工具，轻轻拂过那青色的边缘，感受着那滑腻冰凉的触感，将每一个细节都刻入脑海，在心底沉入了最深的寒潭。剩下的，只有为死者讨还公道的冰冷意志，和对生者步步杀机的极致警惕。悲恸化作了燃料，愤怒淬炼成了刀锋。这碗毒汤，成了她向那黑暗深处，刺出的第一柄无声的利刃。
“走，去老军的营棚”她对赵猛说。
老孙头的营棚，像个被遗忘的、塞在军营犄角旮旯里的破口袋。它太矮了，李铁牛那样的壮汉进去得使劲儿弯着腰，才不至于撞上那用几根歪歪扭扭木棍支棱起来的顶棚。棚壁是几块厚薄不均、颜色斑驳的旧毡布胡乱拼凑的，勉强能挡点风沙，却挡不住戈壁夜晚渗骨的寒气，也挡不住白日里灶火的油烟，日积月累，毡布早就被熏染成一种难以形容的、油腻腻的深褐色，摸上去都感觉粘手。
此刻，门帘就那样半开着，像一个无声的伤口，透出里面更加浓稠的黑暗。
棚子里黑得几乎伸手不见五指。只有从顶棚一个巴掌大的破洞里，漏下一束惨淡的月光，像一道冰冷的探照灯柱，斜斜地打在棚子中央的地面上。那光柱里，无数细微的尘埃在无声地飞舞、翻滚，更添几分死寂的凄凉。
借着这点可怜的光，勉强能看清里面的局促。地方小得可怜，转个身都费劲。靠里墙铺着一张草席，那席子边缘已经磨得发黑、松散，露出底下更脏污的泥地。草席上胡乱堆着一团辨不出原本颜色的破旧被褥，棉花都硬结了，散发着陈年的汗味、油腻味和一股子干草的霉味混合在一起的、令人窒息的沉闷气息。此刻，那草席中央，赫然有着一个清晰的人形凹陷——那是老孙头刚刚躺卧、挣扎起身的地方，被褥还保持着被掀开的凌乱状态，仿佛人只是暂时离开，马上就会回来重新蜷缩进去。
草席旁边，紧挨着棚壁，就是老孙头安身立命的家伙什，一个用几块土坯和石头垒起来的简易小灶台。灶膛里还残留着一点微弱的、暗红色的余烬，像濒死野兽的最后一点喘息，勉强散发着一点微弱的热气，却也无力驱散棚内那深入骨髓的阴冷。灶台上，一口边缘崩了几个豁口的大铁锅冷冷地蹲着，锅底积着一层厚厚的、凝固的黑色油垢。旁边散乱地丢着几个粗陶碗、一把豁了口的旧菜刀，还有一个被摩挲得油光发亮的木头锅盖。空气里，除了霉味和汗味，还弥漫着一股经年累月积攒下来的、浓得化不开的油哈喇味，那是无数次煎炒烹炸后渗入每一寸木头、每一块土坯里的味道，是老孙头半辈子的烙印。
灶台旁边，一个半人高的破木柜算是唯一的“家具”，柜门歪斜地开着一条缝，隐约能看到里面塞着些干瘪的菜叶、几块黑乎乎的腌肉，还有几个同样油污的瓶瓶罐罐。地上散落着几根干瘪的柴禾，一些零星的、被踩进泥土里的菜叶子。
靠近门口的地上，一个倒扣着的破木箱算是桌子，上面放着一个豁口的粗陶碗，碗底还残留着一点点浑浊的水渍。旁边，一个空了的、沾满泥巴的小酒坛子歪倒着，那是老孙头为数不多的慰藉。
棚壁上，孤零零地挂着一件同样油腻发亮的旧围裙，下摆还破了个洞，在月光的映照下，像一个垂头丧气的人影。围裙旁边，一个粗粝的木楔子钉在毡布上，上面挂着一小串干瘪的红辣椒和几头大蒜，算是这灰暗空间里唯一一点刺目的色彩。
四下里，没有任何一点声音。没有呼吸声，没有翻身时草席的窸窣声，没有老人睡梦中含糊的呓语，更没有那熟悉的、带着点抱怨的咳嗽声。只有那束冰冷的月光，无声地切割着棚内的黑暗，照亮着草席上那个刺眼的人形凹痕，照亮着灶膛里那点将熄的余烬，照亮着空气中那些永不停歇、却又毫无意义的尘埃。
一切都凝固了。所有的杂乱，所有的破败，所有的气味，都在这死寂的黑暗里沉默着，共同构成一个冰冷、油腻、狭窄的囚笼。这里没有第二个人，从来都只有那个佝偻的身影独自与这些为伴。而此刻，连那唯一的身影也消失了，只留下这方寸之地，像一个被骤然掏空的、冰冷油腻的壳子，在惨白的月光下，无声地诉说着一个老兵孤独的、已经终结的岁月。那份意味，从未像此刻这般，沉重得让人喘不过气。
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