推开家门的那一瞬间，浓郁的排骨汤香气就扑面而来——是父亲一大早去菜市场精挑细选的肋排，在砂锅里咕嘟咕嘟炖了整整一个下午。
客厅里那张棕色的老沙发还摆在原处，扶手上依稀可见我小时候调皮抠出来的小坑，当年为这个没少挨母亲的骂。
阳台上挂满了腊肉香肠，是母亲提前半个月就开始腌制的，油滴在下方的盆里，发出滋滋的轻响。
厨房里传来咕嘟咕嘟的沸腾声，砂锅盖被顶得微微颤动，仿佛承载不住这满屋的温暖。
“快洗手，饭马上就好！”母亲一边在围裙上擦手，一边把我推进卫生间，
“旁边镜子那儿有新的，还没拆封，用那个。”
我望着镜中的自己，头发依旧凌乱，眼底的青黑尚未完全褪去，但脸上总算有了几分血色。洗手池里，两块用剩的小肥皂被母亲巧妙地粘合在一起，她总是念叨着“别浪费”。
饭桌上早已摆得满满当当：红烧肉炖得烂熟，筷子一夹就化，上面撒着翠绿的葱花——这是母亲多年不变的习惯。
清炒青菜碧绿油亮，入口清脆。排骨汤呈现出诱人的奶白色，喝上一口，鲜美的滋味让人恨不得连舌头一起吞下去。还有那条糖醋鱼，鱼皮炸得金黄酥脆，酱汁是母亲用番茄酱精心调制的，酸甜恰到好处。
父亲给我倒了小半杯散装白酒，用的是那种小小的玻璃杯，“少喝点，暖暖身子”。
母亲则不停地往我碗里夹菜，堆得像座小山，“吃鱼补脑子，你天天敲代码最费神了”、“多喝点汤”。
我埋头扒着饭，嘴里满是熟悉的味道，眼眶却不争气地发热。
这份温暖是如此真实，不掺杂任何数据算计，没有所谓的“最优策略”，就是父母亲实打实的疼爱，带着独属于“李卫柠”的温度。
城里那些浮华算什么？楚曼公寓里的雪松香薰是刻意营造的假象，林薇照着菜谱做的饭缺少灵魂，赵清妍泡的茶温度精准到六十度，却远不如母亲用粗瓷杯随便泡的茶香——她泡的茶，茶叶放得足，初尝微苦，却越品越有味道。
可夜深人静时，躺在少年时代的旧床上，我却辗转反侧，难以入眠。
房间里的一切都保持着原样。那张旧木书桌上还贴着我高中时得的奖状，“三好学生”、“优秀班干部”，边角已经卷起。墙角放着一个磨破了皮的篮球，上面用马克笔写的“卫柠”两个字已经褪色。床底下塞着几双大学时穿的旧球鞋，鞋底都磨平了，母亲说过要扔，我没舍得——总得留些念想。
东西都还在，人却好像变了样。
我的目光总是不自觉地飘向墙角的行李箱，那部手机就裹在一件旧t恤里——那件蓝色t恤是大学篮球队的，印着“计算机系”的字样，上面还有洗不掉的汗渍。
它像个潘多拉的魔盒，我比谁都清楚，只要拉开行李箱，掏出手机，长按电源键，那个幽蓝色的界面就会再次亮起，带着机器的冰冷。到那时，我又能变回那个“掌控一切”的李卫柠，又能听见“情绪分析完成”、“最优策略生成”的提示音，又能精准地知道如何让别人喜欢我，如何“赢”得每一场情感游戏。
可我更清楚，一旦这么做了，今晚感受到的温暖，父亲母亲毫无保留的疼爱，还有心里那点“找回自己”的期盼，就全都烟消云散了。
我又会变回那个没有感情的机器，靠着欺骗别人的真心过日子，连跟母亲说句实话都不敢的怂包。
我翻了个身，把脸深深埋进枕头——枕套是母亲亲手洗的，带着柠檬味洗衣粉的清香，是我最喜欢的味道。
就在这时，窗外“嘭”地一声，一朵烟花在夜空中炸开。
我立刻从床上弹起来，冲到窗边。那朵烟花在黑夜里绚烂绽放，先是红得像一朵盛开的牡丹，接着变成金黄色，散作满天繁星，最后化作清新的绿色，如同初春刚冒头的嫩草，把整个天空照得透亮。
紧接着，更多烟花接二连三地升空，响声震天，却不觉吵闹，反而让人感到节日的热闹。远处传来邻居们的欢呼声：“真好看！再放一个！”
烟火的光芒透过窗户，正好照在墙角的行李箱上，把箱子照得一清二楚。
我死死盯着它，内心仿佛有两个小人在激烈地打架。
一个拽着我的胳膊怂恿：“打开吧，没有那个系统，你什么都不是！”
另一个在耳边敲响警钟：“别犯浑！你已经累了，不想再继续欺骗自己了！”
最后，我猛地伸手，“哗啦”一声把窗帘拉得严严实实，蒙头躺回床上。
年关的烟火是炽热的，亮得晃眼；那段被封存的记忆，还有那部手机，却冰冷刺骨。我不能再把自己推回那个冰窟窿里了。
我要做回原来的李卫柠——会为母亲做的一碗红烧肉而开怀大笑，会因父亲骑电动车载我而心生暖意，会为看一场烟花而雀跃欢呼的李卫柠。
就算这个李卫柠木讷、普通、没那么招人喜欢，至少他是真实的。
这一夜，在熟悉的旧房间里，在烟花的明明灭灭中，我仿佛听见内心深处某个冰冷的东西正在悄然融化。
那些被系统磨平的棱角，那些被数据淹没的情感，正在一点点重新生长。
我清楚这条路不会太好走，但至少，我选择了真实。
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