相玥愣住了。这幅画，她从未见过。画上的她，纯净得像一个幻觉，一个她自己都快要忘记的、曾经的幻觉。
“这幅画……”她喃喃道。
“许砚连夜画的，”陆沉舟说，“他说，这才是他心里的你。或者说，这才是你……想要成为的你。”
相玥的视线模糊了。她想起许砚昨晚在庭院里说的话——我带你走。原来，他所谓的“带走”，是用另一幅画，给了她一个虚幻的救赎。
“所以，你喜欢哪一幅？”陆沉舟的手指抚过画中相玥纯净的脸，语气轻柔得像在谈论天气，“是那幅满身是刺的《菟丝花的毒》，还是这幅……人畜无害的《我的光》？”
相玥没有回答。她转身，逃也似的离开了书房。身后，陆沉舟低沉的笑声在空旷的房间里回荡，像一张无形的网，将她紧紧缠住。
相玥需要逃离。
她换上衣服，戴上口罩和墨镜，像一个逃犯一样溜出了别墅。她没有目的，只是漫无目的地在街上走着，直到走到市中心医院门口。
她站在医院巨大的玻璃门前，看着里面人来人往。消毒水的气味从门缝里飘出来，让她感到一丝莫名的安心。这里没有陆沉舟的掌控，没有陆星阑的痴缠，没有许砚的画，也没有林屿的温柔。
“相玥？”
一个熟悉的声音在身后响起。
她僵住了。是林屿。他穿着白大褂，手里拿着一个病历夹，显然是刚下手术台，眼神里带着一丝疲惫。
“真的是你！”林屿的眼睛亮了起来，“你怎么会在这里？是哪里不舒服吗？”
他下意识地就要去抓她的手，却被她躲开了。
“我没事。”她后退一步，拉开了两人的距离，“我只是……路过。”
林屿的眼神暗淡了下去。他看着她，忽然说：“你瘦了。”
相玥的心猛地一颤。陆沉舟不会说这种话，陆星阑也不会，许砚更不会。只有林屿，这个干净得像一汪泉水的男人，会注意到她瘦了。
“林医生，”她开口，声音有些沙哑，“如果……我是说如果，如果你发现你爱上的那个人，其实是个坏女人，满身都是谎言和罪恶……你会怎么办？”
林屿愣住了。他看着她，墨镜遮住了她的眼睛，口罩遮住了她的表情，但他能感觉到她语气里的绝望和迷茫。
“我不知道。”他诚实地说，“但我知道，我看到的相玥，不是那样的。她会在意别人的感受，会照顾生病的弟弟，会为了一个流浪猫，在雨里站很久……”
相玥的眼泪，毫无预兆地掉了下来。她猛地转身，想要逃离。林屿却抓住了她的手腕，力道不大，却让她无法挣脱。
“相玥，”他在她身后说，“不管你是什么样，我都……愿意等你。”
相玥没有回头。她只是用力挣开他的手，快步跑进了医院旁边的小巷里。眼泪砸在冰冷的地面上，碎成无数瓣。她蹲在墙角，抱着膝盖，像个迷路的孩子一样，放声大哭。
她不知道自己在哭什么。是哭陆沉舟的掌控，是哭陆星阑的痴缠，是哭许砚的画，是哭林屿的温柔，还是哭那个……再也回不去的自己。
相玥回到家时，天已经黑了。
客厅里灯火通明，陆沉舟坐在沙发上，面前的茶几上，放着那幅《我的光》。他没有看画，而是看着门口，仿佛一直在等她。
“回来了。”他开口，语气平淡得像在问她晚饭吃了什么。
相玥没有说话，她脱下外套，挂在衣架上，动作缓慢。
“去哪了？”他问。
“随便走了走。”
“林屿打电话来了。”陆沉舟说，“他说你在医院门口哭了，让我……好好照顾你。”
相玥的身体僵住了。她就知道，她逃不掉。无论她走到哪里，陆沉舟的触角都能伸到。
“我没事。”她闷声说。
陆沉舟站起身，走到她面前。他手里拿着一样东西——是她今天早上出门时，不小心掉在沙发缝里的一个发夹。一个很普通的、镶着水钻的蝴蝶发夹。
“这个，”他将发夹递到她面前，“是林屿送你的？”
相玥摇头。
“那是许砚？”
她依旧摇头。
陆沉舟的眉头皱了起来。“那是谁？”
相玥抬起头，终于看向他的眼睛。那双总是盛满温柔或算计的眼睛里，此刻一片平静，像暴风雨过后的海面。
“是我自己买的。”她说，“很便宜，十块钱三个，在街边的小摊上。”
陆沉舟愣住了。他看着她，仿佛第一次认识她。
“陆沉舟，”相玥继续说，声音很轻，却字字清晰，“你买下了我的婚姻，买下了我的人，甚至买下了我的‘毒’和我的‘光’。但有些东西，你是买不走的。”
她伸手，从他手里拿过那个廉价的发夹，小心地别在自己耳边的碎发上。
“比如，”她对着客厅的落地镜，整理了一下头发，镜子里的她，戴着廉价的发夹，穿着普通的毛衣，脸上没有一丝妆容，却有一种奇异的、真实的美，“我给自己买十块钱发夹的……自由。”
她转过身，看向陆沉舟，嘴角勾起一抹极淡的微笑：“你说，对吗？陆先生？”
陆沉舟没有说话。他看着她，看着她耳边那个俗气的、闪闪发亮的发夹，看着她脸上那个平静的、带着一丝挑衅的微笑。过了很久，他忽然笑了。
“对。”他说，“我的陆太太，想买什么，就买什么。”
他转身，拿起沙发上的外套，走向门口。
“你要出去？”相玥问。
“嗯。”陆沉舟穿上鞋，回头看了她一眼，“公司有个应酬，可能很晚回来。你……早点睡。”
门“咔哒”一声关上，隔绝了内外的世界。
相玥站在原地，听着他的车发动，驶离，直到再也听不见。她走到窗边，看着那辆黑色的轿车消失在夜色里。
然后，她走到那幅《我的光》面前，伸手，轻轻地抚摸着画中自己纯净的脸。
“自由？”她低声自语，嘴角的笑意渐渐消失，只剩下一片冰冷的空洞，“这世上，哪有什么自由。”
她转身，走向楼梯。耳边那个廉价的发夹，在寂静的空气里，发出细微的、几乎听不见的碰撞声。像一串小小的、悲哀的挽歌。
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