苏砚卿坐在窗户边的梳妆台前，手指头扒拉着妆匣里一支新来的翡翠簪子。
这簪子绿得透亮，一看就是顶级货，尾巴上还嵌了颗圆滚滚的白珍珠。
就为了这玩意儿，沈聿在城里整整跑了三天，把能叫上名字的珠宝店古董铺翻了个底朝天，才淘来这么个据说“能以假乱真”的赝品。
然后沈聿跟个窜天猴似的冲进她屋里，把簪子怼到她眼前：
“砚卿！快看！像不像？掌柜的拍胸脯保证，这颜色、这模样，跟真的没两样！”
苏砚卿落在沈聿脸上。他眼底那抹不谙世事的天真，像一根细针，无声无息地刺了她一下。
她接过锦盒，声音依旧温和：
“阿聿费心了，很漂亮。”
然而，只有她自己知道，心口那块空落落的地方，被这支新簪子衬得愈发寒凉、空洞。
那支丢失的旧簪，是母亲留给她的唯一念想，簪头雕的是一双极尽温柔的凤眼。
不久前母亲弥留之际，气息已微弱得像风中残烛，却仍颤巍巍地将那物件放进她掌心，手指凉得像玉，声音轻如叹息：
“卿卿…戴着它…娘看着你…”
那簪子上仿佛还残留着母亲指尖的温度和病榻的淡淡药香，是任何价值连城的珠宝都无法替代的牵绊。
偏偏，沈聿在两人一次争执后，不慎将它弄丢了。
眼前的赝品再美，终究是冰冷的石头。
沈聿一看她接了，得意得尾巴都快翘起来了：
“你喜欢就行！我就说嘛，这世上还有我沈聿办不成的事儿？”
他习惯性地一拍胸脯，动作那叫一个潇洒，浑身散发着“老子就是被宠大的”光芒。
苏砚卿垂下眼皮，长长的睫毛盖住了眼底一闪而过的复杂情绪。唉，他不懂。
她心里默默叹气。这个沈家二少爷从小吃香喝辣，顺风顺水，他哪知道什么叫“真丢了”啊？
他以为天底下东西丢了，找个更贵的顶上去就完事儿了。这份天真，有时候看着傻得可爱，有时候吧，又硌得人心口疼。
沈聿的高兴劲儿没持续多久。
他很快发现，那支新簪子，苏砚卿一次也没往头上戴过！
它就那么安安静静地躺在妆匣最上面，像个摆着看的贡品。
苏砚卿对他还是客客气气的，该笑也笑，可那笑容吧，总像隔着一层雾，客气得让他心里直发毛。
这下沈聿那副鲜衣怒马的纨绔劲儿不见了，整个人像霜打的茄子，一个人蹲在苏家后园那棵老梅树下，眼巴巴地望着窗户发呆。
“砚卿她…是不是还在生我的气啊？”他烦躁地薅着自己油光水滑的头发，问旁边嗑松子的望晴。
望晴坐在石凳上，手指头利索地剥着新炒的松子，眼皮都没抬，吐出个松子壳，慢悠悠地说：
“二少爷，砚卿姐丢的不是簪子，是她娘看着她、陪着她的那双‘眼睛’。”
她顿了顿，看着沈聿那张更加茫然的脸，叹了口气，“您就是送一箱子新簪子，也变不回那双‘眼睛’了。”
“眼睛…”沈聿嘴里叨咕着，眼神突然“噌”地亮了，
“对啊！眼睛！得让她‘看见’！让她知道，她娘…她娘还在瞅着她呢！”
他猛地从地上弹起来，扭头盯着望晴：“望晴！帮帮我！我知道你人脉广！给我找个能通灵的！能让砚卿她娘亲回来瞅瞅砚卿的！多少钱都行！”
望晴被他这异想天开的主意噎得够呛，差点把松子仁喷出来。这位爷，真是傻得…让人有点想笑。
她眼珠子滴溜溜一转，脑子里突然冒出个深居简出的名字，一个只在胡同串子们神神秘秘的闲话里才出现的人物。
“通灵？”望晴拍拍手上的碎屑，站起来，“二少爷，我倒是认识个手艺人，她做的傩戏面具…能让死人‘活’过来，至少能‘活’在活人的眼睛里。”
她声音压低，神神秘秘的，“城西，榆钱巷最里头，云寄月。”
榆钱巷深藏在城西一片拥挤破败的民居里，狭窄、潮湿，弥漫着一股陈年旧物的霉味和若有若无的烟火气。
巷子尽头，一扇不起眼的、漆皮剥落的木门紧闭着，像一张沉默寡言的嘴。
沈聿站在门前，昂贵的意大利手工皮鞋踩在湿漉漉的青石板上，显得格格不入。
他身后跟着望晴还有沈筠。
他是被弟弟死缠烂打拖来的，美其名曰“做个见证”，实则是沈聿心里发怵，找个靠山壮胆。
沈筠的目光扫过这阴暗逼仄的小巷，眉头蹙了一下，显然，他对弟弟这“病急乱投医”的荒唐行径，充满了不以为然和隐忍的不悦。
望晴上前，在那扇斑驳的木门上不轻不重地叩了三下。笃、笃、笃。声音在寂静的巷子里显得格外清晰。
片刻后，门轴发出艰涩的“吱呀”声，向内拉开一道缝。
一股复杂的气息扑面而来——带着奇异药味的木料香，陈年纸张的微涩，还有某种阴冷潮湿感。
铺内光线昏暗，仅靠几盏悬挂在高处的油灯照明。昏黄的光晕下，无数张形态各异的傩面悬吊在屋顶、墙壁、木架上，层层叠叠，影影绰绰。
它们或怒目圆睁，或悲悯垂泪，或狰狞狂笑，或诡谲莫测。空洞的眼窝在摇曳的光影中仿佛有了生命，无声地注视着闯入者。
墙角则堆着高高的各色纸张，红的、白的、黑的，卷着边。
屋子中央，是一张巨大的、被各种刻刀、颜料、木屑、碎纸铺满的工作台，像一个杂乱而神秘的祭坛。
沈聿只觉得一股寒气从脚底窜起。这哪里是铺子，分明是无数灵魂的栖息地。
“有人吗？”沈聿略带胆怯的声音在寂静的铺子里荡开一丝涟漪。
没有回应。
只有刻刀划过木头的细微“沙沙”声，从店铺最深处、光线最为晦暗的角落传来。
角落里，一个身影几乎融在阴影里。她穿着一身蓝色斜襟布衣，身形纤细得仿佛一阵风就能吹走。乌黑的长发松松挽在脑后，遮住了小半张侧脸。
她正低头专注地雕刻着什么，动作稳定而流畅。
昏黄的灯光吝啬地勾勒出她下颌清冷的线条，她周身散发着一种生人勿近的疏离感，像一块深潭里的寒冰，与这铺子里诡谲的气息完美融合。
沈筠莫名觉得，她本身就是这万千傩面中，最沉静、最难以解读的那一张。
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