牧尘胸口像被塞了团浸水的棉花，又沉又闷。神树心碎片的温热还在，却压不住骨头缝里渗出的寒气。
戏台汽灯的光晕在他眼里有些晃，耳边咿呀的唱腔飘忽着，总像隔了层东西。
就在这时，旁边“哗啦”一声响。
他转头，看见向奶奶手里的针线笸箩翻了。
几个线轱辘滚出来，一个撞在他脚边，晃了两圈停住。向奶奶没去捡，她的手死死攥着膝盖上的布，指节白得吓人，眼睛直勾勾盯着前面。
牧尘顺着她视线看去。
人群像被镰刀划过的麦子，歪歪扭扭分开一道口子。月光惨白，从人缝里漏进来，照亮了向建军那张蜡黄的脸。他走得很慢，左脚拖在地上，发出沙沙的轻响。走到戏台前两丈远的地方，停住了。
台上，虞姬的水袖正甩到半空。
向建军的脖子开始转动，很慢，慢得能听见颈骨发出的、细微的“咯”声。转到某个角度时，停了。
他的右手抬起来，五指先是僵着，然后一根、一根，慢慢朝里蜷，最后只有小指和无名指还直着，其余三根指头古怪地撮在一起，翘出一个生硬、颤抖、却又莫名执拗的兰花指。
全场静得能听见汽灯灯芯燃烧的噼啪声。
牧尘看见前排张老三手里的旱烟袋，“嗒”一声掉在泥地上，铜烟锅磕着石头，溅起几点火星子。张老三没去捡，嘴半张着，眼睛瞪得像要从眼眶里掉出来。
向婶子喉咙里发出“嗬嗬”的、像破风箱漏气的声音。她想站起来，腿却软得跟面条似的，身子往前一扑，差点栽倒。村长的大手从斜里伸过来，铁钳似的箍住她上臂，把她整个人往后一拽。向婶子挣扎着，手指在村长手背上抓出几道白印子。
“别动！”村长的声音压得很低，从牙缝里挤出来，“你喊不醒他！”
向老太爷不知什么时候站到了人堆前头。
老头儿拄着拐，背弓得像只虾米，眼睛眯成两条缝，死死盯着向建军那僵在半空的兰花指。
月光照着他半边脸，皱纹深得像刀刻的。他嘴唇动了动，没出声，只是喉咙里滚出两声闷咳。
牧尘看见向老太爷抓着拐杖的手，指节绷得发白，手背上的青筋一鼓一鼓地跳。
“坏了。”老头儿的声音干得像晒了三天的豆荚，“上次那东西……没走干净。”
他顿了顿，拐杖头在地上重重一顿：“人躲着不见阳气，阴气就烂在骨头里了。今天这戏……是把这烂疮又勾破了。”
话没说完，台上忽然传来“咿——”一声拖得极长的唱腔。
是虞姬。她不知什么时候侧过身，目光斜斜地、若有若无地扫过台下的向建军。那眼神，哀怨得像能拧出两斤苦汁子。她水袖轻轻一抖，指尖朝着向建军的方向，虚虚一点。
就那么一点。
向建军浑身猛地一哆嗦，像是被无形的线扯了一下。
他空茫的眼睛里，倏地燃起两簇狂热又混乱的光。那不是人的眼神，是戏台上虞姬看霸王的眼神。
他另一只手也抬了起来，手臂张开，做出一个虚虚环抱的姿势，仿佛怀里搂着个看不见的“霸王”。
脚底下开始动了——不是走，是那种戏台上的圆场碎步，脚尖先着地，脚跟再慢慢落下，一步一顿，僵硬又执着地，朝着戏台的方向挪。
他嘴唇翕动，喉结上下滚动，第一个音就要从嗓子眼里挤出来——
“锵——！！！”
台上那面铜锣，毫无征兆地炸响了。
不是戏文里的锣鼓点，那声音又急又厉，像有人拿铁钉在脑仁上狠狠刮了一道。牧尘只觉得耳膜“嗡”地一胀，胸口像被铁锤砸中，闷得他眼前一黑。
怀里那枚神树心碎片，猛地烫了一下，像块烧红的炭。
紧接着，天地真地旋转了起来。
不是头晕。
是脚下的土地在倾斜，在扭曲。旁边的老槐树，树干像被一只无形的手拧麻花似的，朝左边歪过去，树叶子哗啦啦响成一片，绿意在汽灯惨白的光里迅速褪成灰败的暗影。
戏台的竹架子“嘎吱嘎吱”怪叫着，开始解体，竹篾条一根根崩开，在空中划出凌乱的弧线。
周围一张张惊恐的脸，像是被水泡过的年画，五官模糊、拉长、融化，和嗑了一地的瓜子皮、翻倒的凳子、滚动的茶缸子搅在一起，全被那不断洇开的惨绿色光晕吞没。
所有的声音——向婶子压抑的哭声、村长的低吼、孩子的尖叫、锣鼓家伙的乱响——都被拉成一根根尖锐的、颤抖的线，然后“啪”一声，断了。
牧尘感觉自己从很高的地方摔了下去。
没有风，只有一种沉甸甸的、冰冷的东西包裹着他，往下坠。
不知过了多久，也许是弹指一瞬，也许是一炷香。膝盖猛地撞上什么东西，坚硬、粗粝，硌得生疼。
他睁开眼。
入目是一片暗红色的土地。土质很硬，表面结着一层薄薄的、泛着冷光的硬壳。
空气里有股味儿，像是铁锈，又像是放久了的草药根碾碎了，混着一种很淡的、说不出的腐朽的甜腥气。
他喘着气，冰冷的空气像小刀子，扎进肺管子里。低头看自己，厚棉袄没了，身上套着一件灰扑扑的短褐，布料粗得磨皮肤，袖口还扯破了一截。
腰上挂着把木头削的短刀，粗糙得连刀柄都没磨圆，硌着胯骨。
他撑着地，想站起来，手按在暗红的土上，掌心传来一种奇异的、微微的麻痒感，像是土里有什么极细微的东西在动。
“师……师父？”他哑着嗓子喊。
旁边有人动了动。
师父就跪在他三步远的地方，身上那件体面的长衫不见了，换成一件补丁摞补丁的宽大灰布袍，袖口油亮，背上背着个藤条编的破箱子，上面用木炭歪歪扭扭画了个“十”字。
他脸色苍白，正用那双给人号脉、捻惯了银针的手，撑着地面，手指深深抠进暗红的土里，指尖发白。
“尘娃子……”程大夫转过头，眼神里还残留着未散的惊骇，但他很快吸了口气，强迫自己镇定下来，声音依然有些抖，“别慌，先……先看看周围。”
牧尘爬起来，腿有些软。他看向更远处。
向猛块头大，在人群里很扎眼。
他此刻套着一件明显小了两号的破皮甲，勒得胸膛鼓囊囊的，手里攥着的不是猎刀，而是一根足有碗口粗、一头削得尖尖的木桩子。
他正瞪着牛眼，看看自己身上，又看看四周暗红色的天和地，腮帮子上的肌肉一鼓一鼓，嘴里低声骂了句什么，没听清。
女人们挤在一堆，瑟瑟发抖。
向奶奶也在里头，她那件总收拾得干干净净的蓝布袄子，变成了件打着补丁、灰扑扑的斜襟粗布褂子，头发用一根看着随时会断的木簪胡乱挽着，脸上蹭了好几道黑灰。
她没管自己，正死死搂着旁边一个吓傻了、张着嘴却哭不出声的小女孩——那是村东头李家的幺妹。
向奶奶的手一下一下，很轻地拍着女孩的背，嘴唇紧抿着，眼神却死死盯着某个方向，警惕得像护崽的老猫。
所有人都变了模样，像一群刚从泥地里滚过的、惊慌失措的古人。
“这……这他娘的是啥地方？！”有人带着哭腔喊，“俺们不是在看戏吗？！”
“鬼！肯定是撞鬼了！那戏班子不干净！”
恐慌开始蔓延。一个年轻后生大概是吓疯了，猛地跳起来，拔腿就往雾气薄的地方冲。
可他刚跑出去不到五步，忽然像被一根无形的鞭子抽中后背，“嗷”一声惨叫，双手抱头滚倒在地，整张脸痛苦地扭曲成一团，身子蜷成虾米，在地上痉挛般抽搐。
所有人都倒吸一口凉气。
牧尘也觉得脑子里像被一根冰冷的针，轻轻刺了一下。
不疼，但一股清晰的、不容抗拒的意志顺着那刺痛传过来：别乱动，别乱想，顺着……演下去。
他忍着那股不适，抬头，望向这片诡异天地的中央。
那里雾气最浓，翻涌着，像烧开的、掺了血的水。雾气深处，隐隐约约，有一座高台。
不是村里的竹木戏台。
那是一座石头垒成的、通体泛着不祥暗红色微光的高台，比村里最高的屋顶还要高出许多。
高台四周，插着许多旗子，旗面低垂，看不清纹样，只在偶尔雾气流动时，露出一点残破的边角。
台上，有两个身影。
一个很高大，穿着残破的、颜色深沉的甲胄，背对众人，拄着一把巨大的、轮廓模糊的剑。
另一个，身段窈窕得多，一身红衣，在暗红的天光下红得刺眼，像泼上去的一滩血。
她背对着那甲胄身影，长长的袖子（或者只是流动的、拖曳的雾气）垂下来，正对着虚空，慢慢地、一下一下地……舒展。
虽然隔得远，脸也看不清，但那个姿态，那段熟悉到骨子里的、哀戚到极致的唱腔，正从高台方向一丝一丝、一缕一缕地飘过来，钻进耳朵里，更像是在每个人心尖上直接响起：
“大——王——啊——！”
调子拖得又细又长，颤巍巍的，带着哭腔。
“汉兵——已掠地——四面——楚歌声——”
是《霸王别姬》。是虞姬的绝唱。
可这一次，这唱腔里没有了戏台上的拿捏造作，只剩下一种穿透了不知多少年孤寂、冰冷刺骨的绝望，和一种……黏稠的、让人喘不过气的执念。
“来了……”牧尘听见身旁的师父，用几乎听不见的声音说了一句，声音干得像两片砂纸在磨。
那幽怨冰冷的女子声音，再次毫无阻碍地在所有人的脑海里炸开，带着戏文念白般的顿挫，却冷得像三九天挂在屋檐下的冰棱子：
“百年孤寂，无人懂我痴缠。”
声音停了停，仿佛在细细品味众人脸上每一丝恐惧的纹路。
“今借众生之身，重演别姬断肠。”
“戏若圆满，诸位可归……”
“戏若中断，或见血光……”
最后一句，音调陡然拔得极高，尖利得像是用指甲刮过生铁皮，带着一种戏台上才有的、斩尽杀绝似的决绝：
“那便留在此处，陪我唱到——”
“地、老、天、荒——！”
“荒”字余音还在脑子里嗡嗡回荡，远处，那暗红色的、仿佛是天与地缝合线的地方，传来了声音。
咚……
咚……咚……
是鼓声。低沉，缓慢，却一声比一声沉，一声比一声近，像巨大的心脏在贴着地面跳动。
随着鼓声，地平线上，那“缝合线”的地方，涌起了黑色的潮水。
不，不是水。
是无数影影绰绰的“人形”。
它们穿着简陋的、似乎也是雾气凝结的黑色甲胄，手持着长矛或刀剑的模糊影子，沉默着，迈着僵硬而整齐的步伐，朝着这片散落着“楚军”（村民们）的滩头，压了过来。
步伐落地的声音汇聚在一起，变成一种单调而沉重的“沙……沙……沙……”，越来越响。
“汉兵”来了。
月光、戏台、瓜子香、汽灯暖光……全都像摔碎的镜子，再也拼不回来。
戏，真的开锣了。
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