晨光刚漫过藤架顶，斑的团扇还摆在石桌上，沾着的紫藤花瓣被露水浸得发透。你正翻着档案室最底下的旧纸，指尖突然触到张硬挺的牛皮纸，展开一看，竟是幅未完成的画——歪歪扭扭的团扇旁，画着株刚抽条的紫藤，藤尖歪歪扭扭地缠向一支画笔，笔杆上还潦草地写着“斑的新苗”。
“找到了？”斑的声音从门口传来，手里拎着个竹篮，篮里是刚从溪边摘的野草莓，红得发亮。他瞥见画纸，耳尖又红了，把篮子往石桌上一放：“早说过他画得丑，你偏信。”
话没说完，藤架外突然传来马蹄声。波斯商人牵着匹白骆驼站在路口，驼背上捆着个木盒，见了斑就直笑：“您要的西域紫藤籽到了，那老伙计说，混着本地的腐叶土种，能开出粉白镶边的花。”
斑接过木盒时，指腹蹭到盒面的烫金花纹——正是他团扇上的纹样。他忽然转身往藤架深处走，声音闷闷的：“来个人搭把手，后院那片空地支个新架子。”
你抱着画纸跟过去，见他正蹲在土里刨坑，指尖沾着泥也没在意。“柱间当年总说紫藤得搭高架，”他头也不抬，“说要让花爬满祠堂的顶，结果种了三年就顾着跟我吵，苗全枯了。”
话音刚落，石桌方向传来“哐当”声。回头一看，柱间的木雕人偶被风吹倒在野草莓篮旁，手里的小铲子正好插进颗最红的果子里。斑的动作顿了顿，突然低笑出声，往坑里丢了把紫藤籽：“这老东西，连木头做的都不安分。”
正午的阳光穿过新搭的藤架，在地上织出碎金似的网。你蹲在斑身边帮他扶着竹竿，看他用布条把幼苗轻轻绑在架上，动作柔得不像他。“等明年花开，”他忽然说，声音被风吹得散，“把那幅画补完吧，就画满架的花，别留空。”
远处的信鸽突然振翅飞起，嘴里衔着片新抽的紫藤叶，往档案室的方向去了。你摸着兜里那枚柱间偷偷画的团扇残稿，忽然明白，有些没说出口的约定，早像藤蔓一样，在土里生了根，只等春风一到，就攀着阳光，缠成解不开的结。
午后的阳光把新搭的藤架晒得发烫，斑正往土里埋西域紫藤籽，指尖的泥蹭在木盒烫金纹上，倒像给纹样添了层土色的底。你蹲在旁边数野草莓，忽然发现最红那颗的蒂上，缠着根极细的紫藤须——是今早那株嫩芽偷偷伸过来的，像在偷尝甜。
“别碰。”斑拍开你的手，却自己捏起那颗草莓，往嫩芽根边埋了埋，“柱间当年总爱往苗根下埋糖块，说甜能催着长。”他说着往土里浇了勺溪水，水珠溅在他手背上，混着泥滚成小小的球，倒像颗会动的土珍珠。
波斯商人的白骆驼在藤架外打响鼻，驼鞍上的木盒敞着口，露出包西域的“缠枝肥”，肥块上的藤纹与斑的团扇纹严丝合缝。“这肥得掺着本地的腐叶，”商人蹲在架边指点，“就像您二位，得混着才热闹。”斑没接话，却往肥里多拌了把昨夜落下的紫藤花瓣，像在给肥添点本地的魂。
你翻出柱间那幅未完成的画，往空白处补了只低头啄草莓的麻雀，翅膀正好搭在“斑的新苗”四个字上。斑凑过来看，突然用沾着泥的指尖点了点麻雀的尾：“画歪了，像只被风吹傻的。”嘴上嫌着，眼里的光却比野草莓还亮。
傍晚收工时，新架的竹竿在夕阳里投下细长的影，像串竖着的省略号。斑把柱间的木雕人偶摆在架下，让它手里的小铲子正对着第一颗发芽的籽，又往人偶脚边放了颗野草莓。“这样它就不会捣乱了。”他说得认真，却在转身时，故意让自己的影子罩住人偶，像在悄悄护着。
你往成长册上画新藤架，笔尖刚落，就见斑蹲在远处的土坡上，团扇插在土里当标记，背影被夕阳拓成幅剪影，竟与柱间画里的轮廓重合了大半。风穿过新架的竹竿，发出“呜呜”的响，像在哼首未完的约，而那株刚抽的嫩芽，正顺着竹竿往上爬，尖上顶着颗露珠，映着两个人影，缠成了团暖。
暮色漫上藤架时，新埋的西域紫藤籽已冒出点嫩白的芽。斑蹲在土边，用指尖轻轻拨开表层的腐叶，芽尖的乳白沾着他指腹的泥，像给这新生命盖了个土色的章。“柱间当年种第一株藤时，也这样偷偷扒土看，被我笑了半宿。”他声音里带着点哑，却没抬头。
你把那幅“斑的新苗”画铺在石桌上，晚风掀起纸角，露出背面柱间用炭笔写的小字：“与斑约，待紫藤爬满祠堂顶，便共酿一坛‘缠枝酒’，醉看花叶落。”斑的目光落在“共酿”二字上，突然起身往溪边走：“去捡些光滑的鹅卵石，给新藤架压脚。”
波斯商人的白骆驼还在啃藤架下的嫩草，见你抱着石子回来，突然用头蹭了蹭斑的胳膊，驼铃晃出细碎的响。商人笑着解下驼背上的皮囊：“这是西域的‘同心泥’，掺了沙漠的红砂和花田的黑土，说能让不同的藤根缠得更紧。”
斑接过皮囊时，指腹按在泥块上的纹路——红砂与黑土交织的痕，像极了他与柱间当年手掌交叠的影。他突然往新架的竹竿旁挖了个深坑，把皮囊里的泥全倒进去，又埋了半颗野草莓当引子：“让它知道，根缠得紧，花才开得稳。”
你往坑里丢了块扁圆的鹅卵石，石面映着他低头的影，竟与画里的团扇纹重合了。“柱间画的紫藤，藤尖总往您的方向歪。”你忽然说，斑的动作顿了顿，从怀里摸出个小陶罐，往坑里撒了把粉末：“这是他当年留的酒曲，混在泥里，根能闻见酒的香，长得更欢。”
夜风带着紫藤的清香掠过新架，斑的团扇被风吹得往坑边滚，扇角正好沾了点同心泥。他弯腰去捡时，发间落了片紫藤花瓣，像柱间偷偷别上的。“明天把祠堂的旧藤也移几株过来，”他拍了拍手上的泥，“让老藤带着新苗长，别让它们走歪了路。”
石桌上的画被风翻到正面，“斑的新苗”四个字在月光下泛着淡光。你忽然觉得，有些约定从不需要说透，早被红砂与黑土缠成了根，被酒曲与草莓酿成了甜，等明年紫藤爬满新架时，那坛“缠枝酒”自会顺着藤纹流淌，醉了时光，也暖了未说出口的约。
而那株刚冒芽的新藤，在同心泥里轻轻颤，像在说：记着呢，记着要缠紧，记着要开花，记着要等那坛酒开封时，把藤架缠成个大大的“盟”字。
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