铁门在身后合拢，锁舌咬进石槽的声响沉闷而彻底。陈无涯站在原地，没有立刻移动。黑暗从四面八方压来，鼻腔里是潮湿岩石和旧铁锈混杂的气息。他缓缓吐出一口气，胸口像是被什么堵着，又像空了一块。
右手指节还在渗血，布条早被扔在院中。他抬起手，在黑暗中摸索着撕下衣袖一角，动作缓慢却没停顿。伤口碰到布料时传来一阵刺痛，但他没皱眉，只是将布条一圈圈缠紧，打结时用力一扯，牵得整条手臂都跟着发麻。
石床就在身后半步，他坐了下去，背靠冰冷岩壁。这地方不大，伸手能触到对面墙，低头便是地面。执法弟子说不能带任何东西进来，连自己写的字都不行。可他知道，有些东西根本不需要纸笔。
昨夜那场打斗，一幕幕在脑子里翻出来。张虎带人破门而入，七个人围着他，剑棍交错。他夺棍、旋身、撞肋、甩臂——那些动作当时全是凭着本能，现在回想起来，却像是被人推着走的棋子，每一步都踩在某种看不见的线上。
他闭上眼，重新开始想。不是从他们冲进来那一刻，而是更早。细线牵在梁上，符纸点燃的瞬间，药架要倒，火线落下。他掷出短棍，偏了半寸，只烧焦木角。那时候他以为是运气，但现在琢磨，那一甩，用的不是腕力，也不是肩劲，而是脚下发力时错传上来的一股扭劲。就像走路绊了一下，身体突然拧住，反而把东西甩出去了。
他慢慢睁开眼。这种“错”，是不是就是他的路？
袖子里那张纸条轻轻动了一下。他没去碰它，只在心里默念那天夜里偷看过的几行字：“剑无意，则锋自锐；心不执，则势乃成。”
这话当初看不懂。青锋派讲究招式端正，运劲有序，哪有“无意”的道理？可他自己呢？练《沧浪诀》时把逆行当顺行，使剑时把挑撩变成砸劈，别人说是歪门邪道，偏偏每次危急关头，这些“错招”还能救命。
他忽然想到那一记肘撞。当时左侧那人夹击，他本该后撤格挡，结果脚下打滑，顺势往前一顶，正好撞在对方肋下。事后觉得侥幸，可现在细想，那一撞的力道，并非来自手臂或肩膀，而是从腰腹翻转时借来的反劲，顺着脊椎一路窜到肘尖。明明经脉不通，真气不该走到那里，但系统却在那一刻补上了断口。
这是不是……也算一种“无意”？
他抬起左手，在空中缓缓划了一道。不是起手式，也不是收势，而是把昨夜三招拆开再拼起来：先是一个低扫的横劲，接着腰身一拧，肘部前顶，最后手腕反转，做出一个类似封喉的动作。整套动作歪斜别扭，若让掌门看见，怕是要当场斥为丑态。可在脑海中演练一遍后，他竟觉得其中有些东西开始松动。
就像一块卡死的齿轮，突然有了转动的缝隙。
外面一点声音都没有。禁闭室嵌在山体深处，隔绝内外。他不知道过了多久，只知道肩上的伤一直在隐隐作痛，每一次呼吸都会牵动旧创。但这痛感反而让他清醒。没人打扰，也没人指指点点，这里不像惩罚，倒像是给了他一段真正属于自己的时间。
他又想起白芷递给他那页残卷时的样子。没多说什么，只是放在他手里。那时他还笑她太认真，一本破书看得比命还重。现在想来，她或许早就看出些什么。她的剑法干净利落，每一招都有出处，可她却愿意看他这个“歪理满嘴”的人练剑，甚至在他被围攻时站在远处没走。
他靠在墙上，手指无意识地摩挲着新包扎的掌心。如果所谓的“正统”是一条笔直的大道，那他走的一直是岔道、野路，甚至是倒着走的。可这条路，真的不通吗？
他再次闭眼，把整场战斗从头梳理。不是看谁赢谁输，而是盯着每一个动作背后的劲力流转。夺棍时的手腕翻转，跃起时脚跟碾地的角度，还有最后那一记砸劈——本该向上撩的剑势，硬生生往下压，像斧子砍柴。那一瞬体内真气逆冲，督脉发热，仿佛有股力量从尾椎直冲头顶，又猛地砸回双臂。
那种感觉，不像失控，反倒像打开了某个不该开的阀门。
他猛地睁眼，呼吸微微加快。也许他一直错了理解“错练”的意思。不是因为误解才变强，而是正因为走反了常路，才避开了那些被规则框死的死角。别人修剑意，求的是形神合一，他呢？他连形都不对，神反倒活了。
石室内依旧漆黑，但他眼前似乎有光。那不是烛火，也不是日光，而是一种念头亮起的瞬间。
他缓缓站起身，活动了一下肩膀。疼痛还在，但已经可以忽略。他在狭小的空间里挪动脚步，试着把刚才脑海中的那套动作重新做一遍。第一步横扫，第二步拧身，第三步肘击，第四步反手压剑——
动作还没做完，他就停住了。
不对。顺序错了。应该先把肘击前置，配合拧身带出横扫，最后那一压，不是结束，而是蓄势。就像水流被石头挡住，看似中断，实则在底下暗涌。
他重新开始，这一次放得更慢。每动一下，都在感受体内真气的流向。虽然无法运转完整功法，但残留的劲路还在记忆里。他刻意引导那股坠劲从奇经绕行，试图复现昨夜那种“错误合理化”的状态。
忽然间，指尖一热。
不是错觉。那股熟悉的灼意从掌心蔓延上来，像是有什么东西被唤醒了。他没敢继续，立刻停下动作，深呼吸两下，压住体内躁动。
不能再试了。现在还不行。
他走回石床边坐下，双手搭在膝盖上，慢慢平复气息。脑子里却越来越清楚。他不需要变成别人眼里的“正宗”，他只需要把自己的路走通。错劲也好，歪招也罢，只要能在生死之间立得住，那就是真功夫。
窗外透进一丝极淡的光，不知是晨曦还是暮色。他抬头看了眼高处的小窗，什么也看不见。但他知道，七天不会太久，也不会太短。足够他把一些事想明白。
他伸手探入袖中，终于将那张磨得起毛的纸条取了出来。没有展开，只是捏在手里，感受它的存在。
然后，他轻轻将它塞回内襟，贴近胸口的位置。
外面依旧寂静。他闭上眼，开始一遍遍重复刚才那套动作的雏形，不再追求速度，也不管姿态是否难看。每一次模拟，都像在打磨一把尚未开刃的刀。
石床边缘，有一道前人刻下的划痕，深浅不一，像是记录天数用的。他没去看它，也不打算数日子。
他只知道，这一关，不是终点，而是起点。
他的手指微微蜷起，指节因用力而泛白，掌心再度传来隐隐热意。
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