我是在一阵灼痛里醒过来的。
准确说不是，是残意被某种滚烫的东西拽住了。
像有人攥着我消散前最后一缕雪丝，生生扯进了一方逼仄的土屋。
霉味混着艾草香往鼻腔里钻，油灯在梁上晃，把墙上影子晃成乱草。
教主救我——
少年的喊声响在头顶，带着濒死的破音。
他蜷缩在炕角，额角汗湿的碎发黏成绺，双掌按在丹田上直发抖。
我顺着他的经脉往里看，好家伙，九阳真气像炸了窝的马蜂，在奇经八脉里横冲直撞，把好好的气海搅成了一锅沸粥。
谁教你的？我想开口，声音却散在空气里。
低头时才发现自己又成了半透明的影子，指尖能透过炕席摸到下面的稻草。
视线扫过床头，《破谱拳图解》的封皮磨得起了毛边，边角还沾着锅灰——是焚青那家伙的字，笔锋像砍过石头的刀。
墙上挂着张皱巴巴的黄纸，左一脚，右一脚，送到家才算好的口诀被人用红笔描了三遍，是赵敏的小楷，带点蒙古文的棱角。
药罐边那本《调息安脉十三法》更绝，书脊用麻绳重新缝过，页脚画满了歪歪扭扭的稻穗，不用猜就是赤驼的农时呼吸图。
少年突然剧烈抽搐，喉间发出呜咽。
我鬼使神差地抬起手，残意裹着最后一点清凉真气探进他识海。
他的经脉里结着冰碴子——是哪个笨蛋教他生吞雪水逼毒？
我顺着任督二脉慢慢梳，把乱窜的九阳真气往气海里引，像哄受了惊的小兽。
没人能救你，除了你自己。我听见自己的声音，像从很远的地方飘过来。
少年的眼皮动了动。
他的瞳孔里映着我，半透明的影子，像块要化的冰。
我...我试试。他咬着牙，指尖深深掐进掌心。
我看见他气海里的乱流突然缓了，像被什么东西兜住。
是《调息安脉十三法》里那章的法子？
还是《破谱拳图解》里杂糅市井摔跤的巧劲？
当他睁开眼时，我盯着他的掌心。
那里浮起一层淡金色的光晕，不是从前经书里刻的金纹，倒像春晨草叶上的露，随着呼吸一起一伏。
张大夫！
他醒了！门外传来急促的脚步声。
我赶紧退到墙角，看老大夫掀开门帘冲进来，少年却盯着自己的手直笑：我刚才...好像看见个人。
癔症了不是？老大夫摸他额头，走火入魔伤了神，喝两副安神汤就好。
我飘到窗边。
雪停了，东边天泛着鱼肚白。
有个扎羊角辫的小丫头抱着个瓦罐跑过，瓦罐里飘出热粥香。
她的影子在雪地上拉得很长，像根细细的线，连向千里外的昆仑。
驾——
马蹄声由远及近，惊飞了檐下的麻雀。
我顺着声音望过去，看见赵敏裹着大红斗篷，正从镇口的青石板路上策马而来。
她身后跟着七八个年轻火使，每人腰间都挂着个铜火符，在晨光里晃出一片金斑。
赵敏突然勒住缰绳，红斗篷在风里翻卷成团火焰。
她翻身下马，蹲在路边看个小哑巴——那孩子正踮着脚，用两根树枝敲着青石板。
每敲一下，他脚边的火符就亮一道光。
好小子！赵敏拍着腿笑，从怀里摸出枚刻着火焰纹的铜章，同行印记，拿好了。小哑巴睁圆眼睛，把铜章贴在脸上蹭。
她身后的火使们面面相觑：郡主，这...他没学过任何武学啊。
火挑人吗？赵敏甩了甩鞭子，发间的珍珠步摇叮当作响，当年张无忌送外卖时，不也用颠勺的劲破过金刚伏魔圈？她翻身上马，马鞭指向镇外，走！
下一站，松风镇。
我倒要看看，江湖上有多少把无名火
马蹄声渐远，我却被另一道清越的铃声勾了魂。
那声音像山涧里的冰棱撞在一起，从极北的方向飘来。
我顺着声音找，看见独孤九站在寒村的学堂前。
他手里举着把铁钳，钳头夹着枚熔得通红的铜铃——那是用火藏阁最后一块火核残片铸的，表面还浮着星星点点的金斑。
此火非祖传，乃你自燃。他低声念着铃内的刻字，将铜铃挂在门楣上。
风一吹，三十六个铜铃同时作响，清响撞碎了檐下的冰凌。
孩子们从学堂里涌出来，踮着脚摸铃铛，有个穿补丁棉袄的小子突然喊：先生！
这铃声像踏雪步的节奏！
独孤九靠在老槐树上笑。
他的白胡子上沾着雪，却比十年前在光明顶讲经时年轻了十岁。
孩子们开始蹦跳着练步，有的学武当的四平八稳，有的像蝴蝶穿花，还有个小丫头干脆扭着腰肢，把踏雪步走出了秧歌的味道。
他就那么站着听，直到月亮爬上东墙，才拍掉肩头的雪，往更北的深山里去了。
你不配用九阳！
一声吼把我拽回戈壁。
焚青的声音像炸雷，震得燎原社的草棚直晃。
我挤过围观的人群，看见擂台上站着个穿月白衫子的女子，她的剑尖还滴着血——刚才她用一招峨眉的金顶九式残招，挑飞了三连胜者的刀。
她体内真气流转跟经书差十八处！焚青跳上擂台，玄铁剑往地上一插，可她赢了！
这还不够吗？他的破布腰带被风掀起，露出腰间那道当年被光明圣火灼烧的疤痕。
台下有人喊：可她用的是峨眉剑法！
放你娘的屁！焚青扯着嗓子骂，当年张无忌用龙爪手破龙爪手，用七伤拳接七伤拳，哪回是按谱来的？他突然蹲下来，拍了拍那女子发颤的手背，声音软了些：丫头，你刚才那招斜月三星，比我当年在昆仑山劈断碑时还漂亮。
人群突然爆发出欢呼。
我盯着他们的掌心——那女子和被她击败的汉子，掌心都浮起了淡银色的倒悬之眼，像两滴要落的雨。
他们开始看见了。
熟悉的声音从背后传来。
我转身，看见黑舟客立在东海的雾里。
他手里的《九阳真经》翻到了空白页，海风掀起他的衣角，露出腰间那串用鱼骨串的铃铛。
海底传来低沉的吟诵，亿万声音叠在一起，像潮水漫过珊瑚礁：五劫将启，薪火待燃......
他低头看掌心，烙印渗着血丝，却笑得像个终于等到戏开锣的看客：来得正好。
我望着海平线。
那里有渔船的灯火星星点点，有早起的渔民在甲板上打拳，有梳着总角的孩童趴在船舷边，对着海面挥小拳头。
山那边传来稚嫩的童声，混着海风飘过来：娘，我刚才打出的那一掌，是不是也叫九阳？
我笑了。
残意又开始散，像春天的雪，融在风里，渗进土里，钻进每个晨起练功的普通人的呼吸里。
最后一刻，我听见自己说：原来最烈的火，从来不在经书上。
海水漫过脚面时，我摸了摸掌心。
那里的倒悬之眼还在跳，却不像从前那么灼人了。
它在等什么？
或许是等第一朵野花从石缝里钻出来，等第一声婴儿的啼哭划破长夜，等千万个，用自己的方式，把火重新点亮。
而我，正欲归于永恒的寂静时，听见心底有个声音轻轻说：别急。
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