艾琳站在残丘上，风卷起她的披风。她盯着北岭山谷，右手仍握着剑柄。斥候快步跑来，单膝跪地：“报告，谷底脚印消失，再无痕迹。”
她没有动。
又一匹马从北面疾驰而来，传令兵翻身下马：“北岭无烟，敌骑坠谷三具，余者未见踪影。”
艾琳闭了一下眼，然后缓缓松开手。剑尖插进焦土，发出一声轻响。她抬手摘下头盔，扔在脚边。血污的头发垂落肩头，脸上满是灰烬和干涸的血迹。
一名士兵看见了这一幕。
他张了张嘴，声音不大：“胜了。”
这声音像一块石头落进水面。旁边的人转过头，愣了一下，跟着喊：“胜了！我们赢了！”
这句话被风吹向四面八方。有人举起断刀，有人把长矛杵在地上拍掌。一个坐在地上的伤兵挣扎着站起来，扯开嗓子吼。笑声、哭声、叫喊声混在一起炸开。
但没人敢放松太久。
艾琳转身走向医护帐篷。路上经过一排临时担架，上面躺着包扎过的士兵。她停下脚步，在一个年轻士兵面前蹲下。他的手臂缠着布条，还在渗血。
她伸手碰了碰他的肩膀：“你们都做到了。”
士兵咬着牙，眼泪一下子涌出来，用力点头。
艾琳没再说什么，起身继续往前走。她穿过战场边缘，脚下踩着烧黑的木头和断裂的箭杆。远处村庄的木门依然紧闭，只有几缕炊烟升起。
突然，一扇门“吱呀”推开。
老妇人拄着拐杖走出来，怀里抱着一篮黑面包。她走到艾琳面前，双手递出：“给战士们吃。”
艾琳看着她，轻轻点头。
老妇人转身面向村子，用尽力气喊：“孩子们！出来！敌人走了！我们的兵回来了！”
第二扇门开了。
一个孩子跑出来，手里提着水壶。接着是第三个、第四个。妇女们端着碗走出屋子，老人拄着拐杖站在门口张望。有人开始敲铁锅，有人吹起骨笛。
人群从村口涌出，朝战场这边移动。他们走过烧毁的拒马，跨过塌陷的壕沟，一直走到石台前停下。
篝火被点燃了。
不是一处，是好几处。村民把干柴堆成堆，浇上火油点着。火焰冲天而起，照亮了半边夜空。援军骑兵解下头盔，列队站在火光外侧，向守军敬礼。
艾琳被人群簇拥着推上了石台。
她站在那里，四周全是人。士兵挤在前面，村民围在外圈，援军站在远处挥手。欢呼声一阵高过一阵，名字被一遍遍喊出来。
“艾琳！艾琳！”
她抬起双手，掌心向下压了压。
声音慢慢小了。
她开口，声音不响，却传得很远：“这不是我一个人的胜利。”
所有人都安静下来。
“是每一个拿起武器的父亲，是每一个守望归途的母亲，是你们所有人，用血与火换来的和平。”
她停顿了一下，目光扫过台下每一张脸。“记住这里倒下的每一个人。他们不是数字，是名字，是兄弟，是孩子。”
没有人说话。
风吹过火堆，火星飞舞。一个老兵低头抹脸，另一个紧紧抱住身边的人。有个女人蹲在地上哭了，旁边的人轻轻拍她的背。
然后，掌声响了起来。
起初零星，后来变成一片。有人跺脚，有人敲打盾牌，有人吹起口哨。骨笛声再次响起，节奏越来越快。几个孩子围着篝火跳起来，大人也跟着晃动身体。
庆祝开始了。
食物被分发下去。黑面包、咸肉、热水。伤兵被扶到暖和的地方，有人主动去帮忙换药。民兵队长带着人清理主道上的残骸，把烧毁的车轮拖到一边。
艾琳没有下台。
她站在石台中央，看着眼前的一切。火光照亮她的脸，映出疲惫却清醒的眼睛。她的衣服破了，手上还有未洗净的血迹，靴子沾满泥灰。
但她站得很直。
援军旗手走过来，站在台边仰头问：“要不要派人去收拢战利品？”
艾琳摇头：“等明天。”
“俘虏怎么办？”
“关在旧谷仓，加两班岗，伤者优先救治。”
旗手点头，转身离开。
一名村民爬上石台，送来一碗热汤。艾琳接过，喝了一口就放下。她不想吃东西，也不想休息。
台下有人开始唱歌。
不是军歌，是一首老民谣。讲的是冬天过去，春天回来，田里长出新苗。越来越多的人加入，声音越来越大。孩子们手拉手转圈，老兵靠在一起哼唱。
艾琳望着这片土地。
曾经是焦土，现在有了光。曾经死寂，现在有了声音。她知道明天还有很多事要做——清点损失，重建防线，安抚家属，安排耕种。
但现在，这一刻，属于活着的人。
她的手指轻轻抚过剑柄。剑还在鞘中，没有拔出来。这场仗打完了，但它留下的东西不会立刻消失。
有人指着天空喊了一声。
艾琳抬头。
一颗流星划过夜空，短暂而明亮，落在北方山后。
台下又是一阵欢呼，以为是吉兆。
艾琳没有笑。
她记得上次看到流星时，边境刚刚燃起第一缕烽烟。那天她正在校场练箭，天上闪过一道光，紧接着北沟传来警报。
她收回视线，看向山谷方向。
风还在吹，火还在烧，人还在唱。
她的右手慢慢握紧剑柄。
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