风停了一次，又起来一次。
海仍然没有浪，像把呼吸交给了别的东西。
他们决定再留下三天。
不是等待什么，而是确认：当人不再回应，风是否还会替世界说话。
第一天，风很轻。
阮初把终端调到最低功耗，把自检程序关掉，只保留一个最原始的采样口。
“别让它解释，”她说，“只让它记录。”
夏堇点头，把昨天埋在盐下的金属存储片位置又踩实了一遍。
“有些文件，不读才是干净。”
棚外，张弛用细铁丝拉了一排空罐子。风一来，罐子就会撞在一起，发出轻轻的响。
“像给风装了一串门铃。”闻叙笑，“谁来，它都要响一下。”
“那我们不出去迎客。”陆惟把刀放在手边，“只看谁故意敲太响。”
日落之前，第一波“词汇”出现。
不是广播，不是系统声，只是风在沙面上刮出的摩擦：
“——醒——不许归档——”
断断续续，像有人在水底抬头说话。
阮初把波形存下，却不回放。
“档案不该立即被消费，”她淡淡说，“要放凉。”
夜里，他们围着一小团火坐着。
火并不为取暖，只为让黑暗有一个中心。
风从四面八方绕过去，像在避让一种与它同龄的东西。
闻叙把日志本摊开，写：
「风里出现‘归档’一词。它知道自己在存储。」
又顿了一下，补一行：
「也许风一直会写，只是我们今天才读到。」
第二天，风大。
盐雾把视线磨得发疼，海与天之间的灰白像被刀子搅过。
空罐子撞出更凌乱的节拍，听久了像人群。
阮初把终端的采样口旋到更小，单独抓一段低频。
屏幕上蹦出几段短句：
【请保存】／【疼痛允许】／【姓名……不可识别】
“姓名不可识别？”张弛把手塞进口袋，“它忘了名字？”
“不是忘，是不敢写。”阮初说，“名字会拉住人。风替它留了空格。”
夏堇靠在门柱上，看着那块被他们竖起的旧铁牌，“空格也好。写了，就有人来认领。”
午后，天色骤亮。
海面中央升起一小束白光，极细，像针。
他们都没动。
那束光维持了大约十秒，忽地弯了一下，折回去，在水面下消失。
“梦权在试图上线。”闻叙说。
“上线不到一成。”阮初掐了掐指节，“它现在把‘疼’当作开机密码，先问风肯不肯。”
“风肯吗？”张弛问。
夏堇答：“风只答应吹过，而不答应记得谁。”
傍晚，陆惟在盐地上画了一条线。
“这边是我们，那边是它。”
“线画了也会被风抹掉。”张弛说。
“抹掉就重画。”陆惟的语气平静，“不是为了阻止它，是为了提醒我们。”
第三天，风从北面下沉。
温度骤降，罐子的响声变得干脆。
阮初把前三十六小时的采样整合成一个文件，不命名，不加注释，只标记一个符号：⊙。
“像眼睛。”闻叙看了一眼。
“像风眼。”她纠正，“不是盯着我们，是把世界放在中间。”
午后，他们在海边捡到第二块存储片。
外壳更破，标签几乎被盐咬碎，只剩两个字：自由。
“这块留给你处理。”夏堇把片子递给阮初。
阮初没有打开，只用薄铁片刮了刮盐，“它大概想让我们证明：拒绝也是一种权限。”
她把片子插回盐里，手背轻轻抹平。
“拒绝，已写入。”
风忽然停住。
像一只看不见的手按了暂停。
极短的一秒里，世界只剩下他们的呼吸。
然后，风再次启动——更轻，却更稳。
罐子发出一串几乎像节拍器的响，间隔准确，耐心极好。
阮初不由自主地数：“一、二、三、四……”
数到八，她停了。
终端屏幕跃出四个字：
【允许不同步】
他们面面相觑。
闻叙先笑了出来：“风在写规章？”
“不是规章，”夏堇说，“是它把我们说过的话，写成了不动产。”
她指指那块旧铁牌、那条线、那堆火，甚至那些空罐子，“这些是我们留给世界的注释，风在当档案管理员。”
傍晚，他们把棚旁的空地清了一小块，用石头围了个短墙。
墙内挖出浅浅的坑，放进一张写着**⊙**的纸，再覆盖盐砂。
“这是什么？”张弛问。
“无声档案。”阮初说，“风会记，地也要记。万一风忘了，就让盐提醒它。”
“那我们呢？”
“我们走。留下听得见的人，或者留下一句谁都能读懂的话。”
夜，海面浮起淡薄的光。
不是信号，是月亮被盐雾磨开的反照。
空罐子还在不紧不慢地响，像有一只看不见的手在数拍。
夏堇把录音笔放在石围旁边，没开。
“档案不要满。”她低声说，“空着，风才会来。”
他们靠着短墙坐下。
火焰在盐风里线一样细。
没人说话。
风带来的语句越来越短，只有两个字、三个字，像人类语言被磨到骨子里：
“别归档。”
“可疼。”
“活着。”
阮初把终端合上，不再记录。
“够了。”
“为什么停？”闻叙问。
“档案不是无限。要给后面的人留位置。”
她顿了顿，补一句：“给我们自己也留。”
很晚的时候，风像走远了。
海与天之间的灰白被黑吞下去，世界只剩火与盐。
张弛困得眼皮打架，还是撑着问：“我们明天走吗？”
“走。”陆惟答。
“去哪？”
“去风更乱的地方。”
“为什么？”
“乱，就难归档。”
夏堇起身，把石围上的盐轻轻抹平，露出下面压着的那张纸
⊙在暗里发白，像一只沉默而清醒的眼。
她用指尖点了一下，像签一个谁都看不见的名。
“走吧。”
他们把火踩灭，听火星在盐里发出极短的“嘶”声。
四个人的影子在地上会合又拉开，像一种彼此默认的距离。
风又起了，但不再带词，只有呼吸。
海仍然没有浪。
无声档案埋在盐下，风负责霜，地负责记。
至于谁来读取——
不是他们的事。
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