雨水过后，南方的春天彻底醒了。老槐树的枝桠上缀满新绿，巷子里的月季抽出紫红的嫩芽，连空气里都飘着潮湿的花香。思砚已经能说完整的句子，每天背着他的小画夹，像个小尾巴跟在苏晚身后，嘴里念叨着“妈妈画花，宝宝画草”。
画廊的窗台上摆了盆迎春花，鹅黄的小花挤挤挨挨，把阳光染得金灿灿的。苏晚支起画架，打算画一幅《巷口春景》，把老槐树、月季丛和追蝴蝶的思砚都收进画里。
林砚下班回来时，看到思砚正趴在画廊的地板上，用蜡笔在纸上涂满绿色，嘴里还念念有词：“草，好多草。”苏晚坐在旁边的藤椅上，手里握着画笔，目光落在儿子的“作品”上，嘴角噙着温柔的笑。
“我们大画家今天又创作了什么？”林砚放轻脚步走过去，弯腰看思砚的画。纸上除了大片的绿，还散落着几点歪歪扭扭的黄，大概是他眼里的迎春花。
“爸爸看！”思砚举着画纸，小脸上沾着点绿色颜料，像只刚从草丛里滚过的小兔子。
“画得真好。”林砚夸张地鼓掌，把思砚抱起来，“比爸爸小时候强多了，爸爸那时候只会画圈圈。”
思砚咯咯地笑，伸手去够苏晚的画笔：“宝宝也要画妈妈的画。”
苏晚把画笔递给他，在旁边扶着他的小手，在画布角落添了朵小小的迎春花。思砚的小手一抖，颜料溅在画布上，像颗调皮的绿星星。
“这样更好看。”苏晚笑着说，“是宝宝给春天加的星星。”
林砚靠在门框上，看着母子俩在画架前忙碌，阳光透过窗户落在他们身上，像裹了层温暖的纱。他想起大学时的春天，苏晚也是这样，在画室里一画就是一下午，阳光落在她的发梢，像镀了层金。那时的他总爱悄悄站在门口看，心里藏着不敢说的欢喜。
如今，当年的欢喜终于长成了圆满的模样，身边还多了个小小的身影，把春天的颜色涂得更浓了。
春分那天，来老先生带着他的孙女来了。小姑娘背着画板，说要跟苏晚学画迎春花。思砚立刻把自己的蜡笔分给她一半，两个孩子趴在小桌上，你一笔我一笔地画着，嘴里念叨着“要画得比迎春花还黄”。
“你看他们，像不像当年的你和林砚？”老先生笑着对苏晚说，“一个教，一个学，眼里都有光。”
苏晚的脸颊有点热，低头看着画架上的《巷口春景》。画里的老槐树下，思砚正踮着脚够月季的嫩芽，林砚站在旁边，张开双臂护着他，生怕他摔倒。阳光透过新叶的缝隙，在地上投下斑驳的光影，像撒了把碎金。
“以前总觉得，画画是一个人的事。”苏晚轻声说，“现在才知道，有人陪着一起画，才更有意思。”
老先生点点头：“日子也一样，一个人过是冷暖自知，两个人过是相濡以沫，有了孩子，就是热热闹闹的人间了。”
林砚周末休息时，带全家去郊外的植物园。樱花开得正盛，粉白的花瓣落了满地，像场温柔的雪。思砚穿着黄色的小外套，在花树下跑，花瓣沾了满身，像个会移动的小花篮。
“慢点跑，别摔着。”苏晚跟在后面喊，林砚举着相机，追着儿子拍个不停。阳光穿过花枝，落在他们身上，把笑声都染成了粉色。
回来的路上，思砚趴在苏晚怀里睡着了，小手里还攥着片樱花。苏晚小心翼翼地把花瓣夹进他的小画夹，林砚看着她的动作，轻声说：“等他长大了，就告诉他，这个春天，我们在樱花树下跑过。”
“还要告诉他，”苏晚笑着补充，“他把花瓣塞进了爸爸的口袋。”
林砚摸了摸口袋里的樱花，花瓣已经有些蔫了，却带着淡淡的香。他突然觉得，这些被孩子“捣乱”留下的痕迹，才是日子里最珍贵的印记，像画里不小心溅上的颜料，看似多余，却让画面有了生气。
《巷口春景》画完那天，苏晚把它挂在了画廊最显眼的位置。来老先生特意来看，说这幅画比她以前的任何一幅都动人。
“以前的画里有春天，现在的画里有家。”老先生指着画里的思砚和林砚，“有家的春天，才是真的春天。”
苏晚看着画里的光影，心里暖暖的。那些曾经在画里寄托的孤独与思念，如今都被身边的人填满了。画笔不再是排遣寂寞的工具，而成了记录幸福的方式，把每个春天的瞬间，都酿成了时光里的甜。
傍晚，林砚牵着思砚回来，小家伙手里举着朵蒲公英，绒毛被风吹得四散。苏晚站在画廊门口，看着他们逆着光走来，像从画里走出来的一样。
“妈妈，花飞了！”思砚指着天空喊。
苏晚蹲下身抱住他，蒲公英的绒毛落在她的发上，轻得像梦。林砚走到她身边，伸手揽住她的肩，夕阳把三人的影子叠在一起，落在青石板上，像幅未完的画。
春天还很长，画架上的颜料会干，樱花会谢，但只要身边的人还在，日子就会像这春分的阳光，温暖而明亮，把每个平凡的瞬间，都画成值得回味的风景。
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