那缕香裹着潮湿的风往鼻腔里钻时，林野正蹲在老宅堂屋的蒲团上。
灵堂的白幡被穿堂风掀起一角，露出供桌上外婆的遗像。
照片里老人眯着眼睛笑，眼角的皱纹像揉皱的糖纸——和去年冬天她往林野手心塞银镯子时的模样重叠了。
林野伸手摸向供桌，指尖触到冰凉的青石板缝隙，有青苔的湿气顺着指甲缝往上爬。
心口突然一痒。
她下意识按住左胸，那里的荆棘纹身正微微发颤。
这感觉和童年父亲塞糖时一样——林国栋总在周慧敏骂完她后，缩着肩膀溜进房间，手从裤袋里掏糖纸时抖得厉害，玻璃糖纸刮过指腹的沙沙声，比周慧敏的耳光更让她心慌。
“阿野，给外婆磕个头。”林国栋的声音从身后传来。
他的影子投在供桌上，像片被踩皱的枯叶。
林野抬头，正撞进樟木柜半开的门里。
那柜子是外婆的陪嫁，红漆早褪成了暗褐，铜锁上的锈迹斑斑点点，像被谁撒了把红豆。
她盯着那道门缝，忽然“尝”到一股潮湿的恐惧——是有人蜷缩在黑暗里，听着外面皮带抽打的闷响，牙齿把嘴唇咬出了血，却不敢发出一点声音。
左肩皮肤火辣辣的。
林野掀起袖口，淡青色的纹路正从锁骨往肩头蔓延，模糊的字迹像被水浸过的墨：“不争是生，争则死。”
“阿野？”林国栋的手搭在她肩上，温度透过孝服渗进来，“跪久了腿麻，起来歇会儿。”
林野猛地转头，撞进父亲泛红的眼底。
他的眼尾垂着，像被雨打蔫的狗尾巴草——和她昨晚在急诊室看见的周慧敏一模一样，只是周慧敏的眼底燃着慌，而父亲的，浸着旧旧的疼。
葬礼后日头落得早。
林国栋蹲在院角的老槐树下抽烟，烟头明灭的光映着他泛青的胡茬。
林野捧着两杯热水走过去时，听见他喉间发出类似叹息的轻响，像老旧的风箱拉不动了。
“爸，你小时候……也怕吗？”
烟头“啪”地掉在裤腿上。
林国栋的肩膀抖得厉害，烟灰簌簌落在藏青长裤上，他却像没知觉似的，盯着脚边的蚂蚁窝发呆。
风掀起他的衣角，露出里面洗得发白的秋衣——和林野初中住校时，他塞进行李箱的那件一模一样。
“怕有什么用？”他的声音像砂纸磨过玻璃，“他打完就走，我妈……只会塞糖。”
林野“尝”到那股甜了。
是橘子糖混着铁锈味的甜，是藏在棉被夹层里的糖纸被翻出来时，混着眼泪的甜。
原来父亲往她手心塞水果糖时，是在对三十年前那个躲在衣柜里的自己说“对不起”。
她蹲下来，指尖轻轻掸去他裤腿的烟灰。
动作碰到他裤袋时，摸到半张硬纸的边角。
林野刚要抽手，林国栋却按住她的手背：“想看就看，爸早不藏了。”
是张泛黄的画纸。
蜡笔涂的小鹿歪歪扭扭，鹿角上贴着半张橘子糖纸，在夕阳下泛着橘色的光。
背面用铅笔写着“我想当画家”，字迹被擦过又重描，纸都起了毛边。
“你奶偷偷藏的。”林国栋的喉结动了动，“那年我偷拿了她卖鸡蛋的钱买蜡笔，他……”他突然闭了嘴，指节捏得发白，“后来我去上海打工，收拾行李时在箱底发现的。”
林野“尝”到那股钝痛了。
是画纸被撕成碎片时的疼，是躲在走廊尽头听着母亲被骂“帮凶”时的疼，是三十年前那个男孩把碎纸片塞进灶膛时，火星溅在手背的疼。
“阿野！”周慧敏的声音像根细针，扎破了这层温柔的茧。
她踩着高跟鞋“哒哒”走来，指甲掐进林野胳膊，“和你爸说这些做什么？他能供你上大学就不错了，还指望他懂什么父女情？”
林野低头任她拉走，却在回房后翻出林国栋的外套。
夹层里的画纸还带着他身上的烟草味，她把画小心夹进《野性的呼唤》，书页间的U盘硌到手心——那是她昨天写“母亲的手”时用的。
深夜的老宅像口老钟。
林野摸黑溜进杂物间，霉味混着樟脑丸的气味钻进鼻腔。
她蹲在旧木箱前，箱底的红布下露出半本日记本，封皮印着“学习笔记”，墨迹早褪成了淡灰。
署名“王秀兰”的字迹在月光下泛着黄。
“国栋的画又被撕了，我偷偷给他塞了颗糖。可他爸说我是帮凶，拿扫帚柄打我后腰……”“孩子不争气，是我惯的吗？”最后一页日期是林国栋离家前夜：“今天他收拾行李，我看他一眼，他躲开了。我知道，他不是不孝，是不敢再听一声打骂。”
林野的指尖在“不敢”两个字上停住。
心口的荆棘突然痒得厉害，她掀起毛衣——那些扎人的刺正在褪色，像被温水泡软的茶梗。
左肩的字迹淡得几乎看不见，锁骨下方却浮出一道新纹：“逃走的人，也在牢里。”
天快亮时，林野坐在门槛上发怔。
陈阿婆拄着竹拐路过，拐棍敲在青石板上“笃笃”响：“阿野啊，你爸小时候最爱笑，蹲在我家院儿里画画，哼《茉莉花》跑调儿得厉害。”她从蓝布兜里掏出块桂花糕，“趁热吃，像你给的糖一样甜。”
林野咬了口桂花糕，甜得舌尖发颤。
“他不是不爱我们，”她突然说，“是他忘了怎么爱。”
话音未落，心口的刺痛轻得像片羽毛。
她抬头，看见窗后有个影子闪了闪——是林国栋。
他扒着窗沿，烟灰落在窗台上，却盯着她手里的桂花糕，眼神软得像团棉花。
院外突然传来酒瓶摔碎的响。
林野和陈阿婆同时转头，看见斜对门的矮墙后晃着个黑影，骂骂咧咧的声音被风揉碎：“……一走三十年，妈病了都不回……”
林国栋的影子在窗后顿了顿，指尖的烟头明灭了两下，终于掉在地上，烫出个焦黑的小坑。
酒瓶摔碎的脆响混着粗粝的骂声撞进耳朵时，林野正捏着半块凉透的桂花糕。
陈阿婆的竹拐已经敲远了，青石板上还留着她刚才站过的温度，可那声“一走三十年”像根钩子，“唰”地勾住了窗后那团模糊的影子。
“林国栋！”
粗哑的吼骂撞开院门，带着股冲鼻的酒气。
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