2020年10月20日
这几天的宁州，天越来越凉。夜里开窗，总能闻到桂花香混着潮湿的空气，一半是秋意，一半是回忆。
自从她回来的那天起，屋子忽然变得不一样。连空气里都多了一种细微的暖意。那种感觉，不是热，而是一种“有人在”的安定。
我常常在写稿时听到厨房传来的碗筷声，或是洗衣机的嗡嗡声，那些微小的声音，像是生活在重新发芽。
——
她这几天身体恢复得不错。每天早上起来，总喜欢披着那件米色风衣在阳台上看天。
“你发现没有，”她指着远处的云，“宁州的云，比北京的要低一些。”
“所以更容易摸到？”
她笑：“嗯，伸手就能抓到一点风。”
我看着她的侧脸，阳光打在她的发梢上，淡淡的光线在她眼里闪烁。她的气色比前阵好多了，可还是有些虚弱。
“你别老站着，刚回来的时候要多休息。”
“我怕再休息下去，你要把我养成猫。”
“猫也挺好，至少你可以窝在我怀里。”
她瞪了我一眼，却没反驳，只是轻轻笑着：“你啊，真是越来越会说话。”
——
午后她去客厅整理信件。那些信，是我们这一年间写给彼此的。厚厚一摞，被她用细绳系着。她一封一封地摊开，又重新叠好。
“我在北京的时候，每晚都会读一封。”她说。
“那你最喜欢哪一封？”
“有一封你写的，信纸都被风吹得有点旧。你写着‘别怕，我在风的另一头’。我每次看到那句，都觉得自己不孤单。”
她说着，忽然抬眼看我，眼神柔得像水。
“其实我早就想回来，只是那时候不敢。”
“为什么？”
“怕回来，什么都变了。”
我走过去，轻轻握住她的手。
“变了又怎么样？只要你还在。”
她愣了几秒，然后低声笑：“那你呢？你怕吗？”
“怕啊。”
“怕什么？”
“怕梦醒了，风散了，你又走了。”
她没再说话，只是轻轻靠在我肩上。
——
那晚，我们坐在客厅，灯光很暖。她在绣一个小布袋，说是要装干桂花。
“你知道我为什么喜欢风吗？”她忽然问。
“为什么？”
“因为风不需要方向，它会自己找到想去的地方。”
“可你不是说风会记得方向吗？”
“那是因为，它记得人。”
她说完这句话，低头去穿针。灯光落在她手指上，细得几乎透明。
我看着她，忽然想起我们那些年走散的时光——大学毕业，她去了北方，我留在南方；她忙着生活，我忙着坚持。那段时间，我们都倔得可怕。直到某天，她病倒，我才意识到——原来距离不是最远的东西，沉默才是。
“知秋，”我轻声叫她。
“嗯？”
“以后别走了，好不好？”
“那你得先答应我一件事。”
“什么事？”
“别再一个人写信给风。要写，也得让我一起写。”
我笑了：“成交。”
她睡得早。我关上书房的灯，走进卧室，看见她蜷在被子里睡着。她的头发散在枕边，呼吸轻浅。窗外的风掠过窗帘，月光落在她脸上。
我轻轻替她掖好被角，坐在床边看了她很久。
她的嘴角微微上扬，像是梦见了什么好事。
我从床头拿起笔记本，写下：
“第205天。
她睡得很安稳，风从窗外走进来，
停在她的发梢。
我忽然明白，风并不是离开，
它只是找到了灯。
而她，就是我所有夜晚的灯。”
我合上笔记本，靠在床头，看着她的睡颜。
窗外的风吹过夜空，穿过城市的屋顶。那风，不再是远方的信使，而是回家的归客。
第二天清晨，她醒得比我早。
我被咖啡香唤醒。
她端着杯子走进来，头发还乱着，笑着说：“早安，周先生。”
我接过咖啡，笑：“早安，林太太。”
她愣了一下，然后脸红了。
“谁是太太？”
“风都听见了，反悔来不及了。”
“那风要是告密怎么办？”
“那我就让它做我们的证人。”
她笑着摇头，转过身去。阳光从窗外涌进来，照在她背上。那一刻，我忽然觉得，风真的落成了一盏灯。
“第206天。
风停在她的肩上，
阳光在她发间闪烁。
她回来了，
而我，也终于有了归处。”
风吹过窗台，带着桂花的香。
她转过头，朝我笑。
我忽然明白——
原来风记得的不只是方向，
还有人心。
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