那簇橙红色的火苗，像一滴落入死水中的岩浆。
嘲笑声，戛然而止。
金勺阿贝尔和他身后的学徒们，脸上的讥讽僵住了，如同被瞬间冻结的拙劣面具。
一个连火都生不起来的废物？
可那火，就在那里，跳动着，燃烧着。
那不是数据模拟出的光影，那是真实的，带着温度的，能够将物质从一种形态转化为另一种形态的能量释放。
“一个巧合。”一个学徒干巴巴地开口，试图为这无法理解的现象寻找一个合理的解释。
“是的，肯定是打火器的冗余能量，在他最后一次按动时达到了临界点。”另一个学-徒立刻附和。
裁决官没有理会身后的议论。
他蹲在地上，一动不动，像一尊雕塑。
他的光学传感器，正以每秒数亿次的频率，分析着眼前那簇小小的火苗。
温度，一百七十三点四摄氏度。
光谱，偏向红外。
能量波动，不稳定。
这是一堆充满了“错误”和“随机性”的数据。
可他却无法移开视线。
“还愣着干什么？”胖厨子不耐烦的声音，像一块石头砸进了他平静的数据湖。
“锅！热锅！”
裁决官站起身，动作依旧带着一丝机械的僵硬。
他伸出手，抓向那口被胖厨子放在灶台上的大黑锅。
“等等！”
胖厨子一声大喝，像打雷一样。
裁决官的手，停在半空。
“谁他妈让你这么拿锅的？”胖厨子走过来，一把拍掉他的手。
“你的手，是用来算数据的，还是用来做饭的？”
他抓起裁决官的手，那只曾经签署过无数裁决令，冰冷而精准的手。
然后，他将这只手，按在了锅沿上。
“用你的皮，去感觉！”
裁决官的身体猛地一震。
一股热量，通过皮肤，直接传入他的中央处理器。
这个过程，绕过了他所有的光学和声学传感器。
这是一种原始的，野蛮的，却又无比直接的信息传递方式。
“热。”他的合成音里，第一次带上了一丝陌生的波动。
“废话！”胖厨子收回手，“现在，告诉我，油温要到多少度，才能下鸡蛋？”
裁决官的眼中，数据流再次开始飞速运转。
“根据标准食谱第三千七百二十一条，考虑到鸡蛋的蛋白质凝固点和脂肪乳化效率，最佳油温应为八十二点三摄氏度，误差不得超过正负零点零一。”
他说得斩钉截铁，如同在背诵一条宇宙公理。
“放你娘的屁！”
胖厨子一口唾沫啐在地上。
“老子问你，是‘感觉’！”
他指着那口锅。
“油倒下去，什么时候，油的表面，会像老头子额头上的皱纹一样散开？什么时候，油的边缘，会开始冒出第一缕若有若无的青烟？”
“这……”裁决官的处理器，第一次出现了过载的迹象。
这些描述，无法被量化。
这些数据，不存在于他的任何一个数据库里。
“野蛮！简直是野蛮人的呓语！”
金勺阿贝尔再也无法忍受。
他大步走上前来，脸上满是神圣不可侵犯的愤怒。
“烹饪是一门科学！是艺术！不是你们这种街头杂耍！”
他从怀中取出一支银色的，如同探针般的仪器。
“这是分子热感应仪，能精准测出零点零零一摄氏度的温差！”他高举着仪器，像在举着真理的权杖。
“用感觉？用皱纹？用青烟？这是对食材的亵渎！是对‘完美’的背叛！”
赵振宇掏了掏耳朵，懒洋洋地走了过来。
“我说，金勺子。”他瞥了一眼阿贝尔手里的仪器，“你是打算用那玩意儿炒菜，还是打算用你的嘴炒菜？”
“你懂什么！”阿贝尔怒视着他，“没有精准的数据，就没有完美的味道！”
“是吗？”赵振宇笑了，“我看你们那位‘第一主厨’，数据挺精准的，怎么把自己给炒没了？”
“你！”阿贝尔被噎得说不出话，脸色涨成了猪肝色。
胖厨子根本没理会他们的争吵。
他从油罐里舀了一勺猪油，扔进锅里。
“滋啦——”
白色的猪油在热锅中迅速融化，一股浓郁的香气，瞬间弥漫开来。
“看好了，新来的！”他冲着裁决官吼道，“别用你的眼睛看，用你的脑子记！”
他没有等。
他一把抓过裁-决官的手，强行塞到锅柄上。
“拿稳了！”
裁决官的身体，比钢铁还要僵硬。
“颠勺！”
胖厨子低吼一声，用自己的手，覆盖在裁决官的手上，猛地向上一抬。
“当啷！”
沉重的黑锅，被一股蛮力掀起。
锅里的热油，像受惊的鱼群，猛地向上飞溅。
裁决官的逻辑核心，瞬间计算出了上百种失败的可能。
油会溅出锅外。
锅会脱手。
甚至，这股不稳定的力量，会直接掀翻整个灶台。
但这一切，都没有发生。
胖厨子的手，像一座山，稳稳地压住了他所有的计算和恐慌。
他的手腕一抖，一压。
那口飞起的黑锅，划过一道圆润的弧线，又重重地落回灶台。
“轰！”
锅底与火焰，再次亲密接触。
而锅里那些飞溅的油，一滴未洒，全部被稳稳地接住，均匀地铺满了整个锅底，像一层闪闪发光的镜面。
“看见没？”胖厨子松开手，喘了口粗气，“这叫‘锅气’！是你用仪器算一万年都算不出来的东西！”
裁决官低着头，看着自己那只还在微微颤抖的手。
刚才那一瞬间。
锅的重量，油的温度，火焰的舔舐，离心力的拉扯……
无数无法用现有单位衡量的数据，像一场风暴，冲刷着他的感知系统。
他没有理解。
但他记住了。
“现在，你来。”胖-厨子命令道。
裁决官沉默着，握紧了锅柄。
他模仿着刚才的动作，手臂发力。
“哐当！”
锅被他抬了起来，却像一块死板的铁疙瘩，直上直下。
锅里的油，被这股生硬的力量，震得四处飞溅。
几滴滚烫的油，溅在了他的手背上。
“滋——”
一阵轻烟冒起。
他的制服，能抵御激光的切割，却无法完全隔绝这种带着“锅气”的热油。
一阵细微的刺痛，第一次，通过他的神经末梢，传递到了中央处理器。
“疼。”
他吐出了一个字。
“哈哈哈哈！”阿贝尔和他身后的学徒们，爆发出肆无忌惮的狂笑。
“看啊！他把自己烫伤了！”
“一个连锅都拿不稳的废物！一个会被油烫伤的‘老板’！”
“这就是你选择的道路吗？裁决官？一条通往愚昧和失败的道路！”
裁决官没有理会那些嘲笑。
他只是看着自己手背上那个小小的，深色的印记。
他的处理器，正在疯狂分析这种前所未有的感觉。
“疼……”他重复了一遍，仿佛在品味这个全新的词汇。
“疼就对了！”胖厨子吼道，“疼，就说明你他妈还活着，不是一堆冰冷的数据！”
“再来！”
裁决官抬起头，眼中那代表着逻辑的光芒，第一次，被那簇小小的火焰，和手背上那点微不足道的疼痛，染上了一丝别样的色彩。
他再次握住了锅柄。
这一次，他没有用手臂发力。
他的腰，微微下沉。
“哐！”
锅，再次被颠起。
依旧生涩，依旧笨拙。
但锅里的油，没有再溅出来。
它们在锅里，划出了一道虽然歪歪扭扭，却完整的圆。
阿贝尔的笑声，卡在了喉咙里。
他无法理解。
为什么？
为什么这种充满了错误的动作，却能产生一个趋向于“正确”的结果？
这不科学！
“够了！”
阿贝尔发出一声怒吼，打断了这场在他看来无比荒谬的教学。
他走上前，直视着裁-决官。
“我，金勺阿贝尔，第一主厨的首席弟子，在此，向你，美食星域的新‘老板’，发起挑战！”
他的声音，回荡在这片破碎的白玉平台上，带着孤注一掷的决绝。
“就用你正在学的，这道最卑贱的菜！”
他指向裁决官手中的锅。
“蛋炒饭！”
“用你的‘感觉’，来对抗我的‘数据’！”
“现在！立刻！马上！”
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