金兵的马蹄碾碎最后一瓣梅花时，沈砚之的血正沿着我为他缝补的《漱玉词》稿页滴落。
他藏在袖中的，不是明诚的弃城令牌，而是用残砚刻的“易安”木牌——那是我们在江南小镇，他日日磨墨时，偷偷在砚底刻的、我的名字。
“别回头……”他扯着我躲进芦苇丛，指尖还在替我理乱被血染红的鬓发，像极了明诚为我擦去裙角墨渍的温柔。
可这次，他指尖的温度在迅速冷却，芦苇叶割过他后背的伤口，露出下面纹着的、我每一世写的词——原来他早就在轮回里，把我的每句“寻寻觅觅”，都刻成了自己的骨。
“砚之，你竟……”泪水滴在他胸前，晕开的不仅是血迹，还有前世今生的重叠记忆。
他忽然从怀里掏出个檀木匣，里面装着我前世刻的绢帕、今生写的残页，还有每一世为我收集的、散落的词稿。
“清照，下一世……”他没说完的话，被金兵的箭簇截断在喉间，最后一口气，呵在我耳边：“别再信什么赌书泼茶，那是骗才女的谎……”
我抱着逐渐冰冷的躯体，摸到他腰间挂着的残砚，砚池里凝着半滴未干的血墨。
忽然想起初遇时他说的“漱玉”二字，原来那不是砚名，是他用三生三世的泪，为我筑的、词魂的巢。
砚底刻着新字：“第三世，终于让你懂了。”
金兵的火把照亮芦苇荡，我看见他后背的纹身，是完整的《声声慢》，每个字都渗着血，像开在皮肤上的花。
那是他昨夜替我挡箭时，用自己的血，把我的词，纹成了最后的盔甲。
“把词稿交出来！”金兵的刀抵住我咽喉。
我摸着檀木匣，想起他说的“词魂难灭”，忽然笑了——他们要的是金石，是青铜，却不知，最珍贵的金石，是沈砚之刻在骨上的、我的词。
于是将匣子塞进芦苇丛，自己抱着残砚迎向刀锋：“要碎，便碎我一人。”
刀光落下前，我听见芦苇深处传来墨香——那是他用最后力气，在匣子里放了包沉水香，与归来堂的烛泪香，分毫不差。
原来他早算好，用香气引我寻到词稿，而自己，化作了护稿的魂。
醒来时在破庙，檀木匣好好躺在身边，残砚缺了一角，却仍盛着他的血墨。
匣中多了片碎玉，刻着“砚之”二字，是从他腕间红绳上掰下的。
我忽然明白，这一世的祭，不是他的死，是我的懂——懂他三生的痴，懂词魂的重，懂这世间，总有人，愿做拾碎玉的人，哪怕自己，也成了碎玉。
暮色里，我摸着残砚上的“漱玉”，忽然听见风中有他的声音：“清照，下一世，我还在词里等你。”
芦苇荡的水轻轻晃，像极了溪亭的夜，当年那个簪着白梅的少女，怎会想到，这一阙《声声慢》，竟让她在碎玉堆里，寻了三生，才寻到，那个真正懂她的、痴绝的魂。
尾声·碎玉词魂
多年后在山村整理词稿，我在沈砚之的残砚底，发现他刻的小字：“第一世，为你抄《漱玉词》，不敢寄；第二世，为你拓《金石录》，来不及；第三世，为你守词魂，甘愿死。”
最后一句是用血写的：“纵使墨魂碎千劫，总有痴人拾碎玉。”
窗外下起细雪，像极了相国寺初遇时的那场雪。
我摸着砚池里的“漱玉”，忽然明白——这世间最狠的虐，不是爱而不得，是你明明在轮回里看透了所有温柔的假象，却仍会为某个人眼里的半分真心，甘心跳进他用骨血为你铺的、看似温暖的坟。
砚台里落着新雪，我提起笔，在《声声慢》末尾添上：“寻寻觅觅，冷冷清清，凄凄惨惨戚戚。
乍暖还寒时候，最难将息——息的不是这盏孤灯，是千年来，每个为词魂痴狂的、不死的，我们。”
墨迹未干，砚底的血字忽然泛出微光，像他当年在狱中，替我描金粉的手，穿过岁月而来。
原来，所有的碎玉劫，都是为了让词魂，在痴人的骨血里，永生。
而我，终于懂得，这一辈子，最该拾的碎玉，不是赵明诚的金石，是沈砚之的，那句“值得”——哪怕要用三生来懂，哪怕，他早已化作了词里的，一声叹息。
雪停了，远处传来山溪的流淌声，像极了归来堂前的砚池，永远盛着未干的墨，永远等着，下一个，为词魂痴狂的人，来拾，这人间，永不碎的，碎玉。
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