指甲深深陷入掌心，掐出几个月牙似的白痕，又缓缓被血充盈。
但这尖锐的疼痛，却丝毫压不住胸腔里翻涌的热流。
易年抬头环顾四周，目光逐一掠过每一张熟悉又陌生的面孔。
赵勇正仰头灌酒，喉结剧烈滚动。
浑浊的酒水顺着下巴淌进衣领，在早已褪色的军服上染开深色水渍。
小李子咬着早已破皮的下唇，眼眶通红，强忍着不让那点水光落下。
胡塞低头专注地擦拭着碗沿，那只陶碗早已干净得发亮。
可他的动作却不停，仿佛这粗糙器皿上藏着什么救赎之道。
张守常望着窗外浓重的夜色，侧脸像一块风化的岩石，僵硬而沉默。
“还有老周…”
胡塞突然开口，声音轻得几乎要散在风里，却又清晰地钉入每个人的耳中。
“他箭袋里永远留着最后一支箭…”
这个外表粗犷的男人抬起头，眼里闪着难以忽视的水光，映照着跳跃的油灯。
“他说…那是留给自己的，谁也不准动…”
屋内响起几声压抑的低低抽气声，混杂着酒碗磕碰桌面的轻响。
易年闭上眼，那个总是笑眯眯的、围着油腻围裙的火头军老周，瞬间鲜活地站在记忆里。
会在寒风凛冽的深夜，偷偷给值勤的兄弟留一瓦罐滚烫的肉汤，汤里总会多几片舍不得吃的腌肉。
会用粗糙的大手笨拙地替他们缝补撕裂的衣襟，针脚歪歪扭扭，却无比结实。
会在他们想家哭鼻子时，哼起那首永远跑调的小曲，用浓厚的乡音骂一句“没出息的小崽子”，然后塞过来一块舍不得吃的糖饼。
而现在，记忆被更残酷的画面覆盖、定格。
残阳如血，硝烟未散，老周躺在泥泞与血泊里，花白的头发沾满污秽，胸口正正插着那支他从未离身的、磨得发亮的箭。
他说到做到。
“那时候…”
易年的声音把自己都吓了一跳，干涩沙哑得如同被砂石磨过，几乎不成调子，“你们…为什么…对我那么好？”
问题突兀地抛出，带着连他自己都未察觉的脆弱和积压了太久的困惑。
他已是北祁的皇帝，是真武境的强者，手握生杀予夺之大权，此刻却只执着于一个以前的答案。
所有人都转过头来看他。
破旧的木屋里，只有油灯灯芯噼啪炸响，细微的光影在众人脸上跳动。
明明灭灭，映照着那些被岁月和风霜刻下的痕迹。
小李子最先笑出声，那笑声里带着明显的鼻音，却努力撑起一副轻松调侃的腔调：
“因为你傻啊！”
他下意识地伸手想揉易年的头，就像以前常做的那样。
可手臂伸到一半才猛然意识到眼前人的身份早已不同往日，那手僵在半空，最后尴尬地缩回去。
在裤腿上蹭了蹭，嘿嘿一笑，开口道：
“那时候你整天懵懵懂懂，眼睛里透着股清澈的蠢劲儿，屁颠屁颠跟在我们这些老油子后面转悠，问东问西，跟条认准了主人就不撒手的小狗似的，甩都甩不掉…”
这话，或许也就新兵营的这几个人敢说。
易年惊觉脸颊上一片冰凉的湿意，自己竟不知在何时落了泪。
那滚烫的液体滑过下颌，滴落在粗糙的木桌面上，留下深色的圆点。
此刻，在这间漏风漏雨、弥漫着劣酒和旧木头气味的破旧木屋里，在这群曾经浑身散发着落魄气息的旧人面前，身上似乎失去了所有重量。
九五之尊的身份、苦修而来的强横力量、日夜萦绕的国事纷争，全都褪色、远去、模糊不清。
忽然又变回了那个刚刚误闯入新兵营、什么都不懂、需要大家笨拙地护着哄着的小傻子。
“喂，你们…”
小李子突然瞪大眼睛，像是发现了什么了不得的事情。
手指颤巍巍地指着易年的脸，声音拔高。
“你们快看他的表情！看他的眼睛！跟当年一模一样！”
短暂的寂静后，众人爆发出一阵哄笑。
那笑声肆意而畅快，冲散了先前凝重的悲伤，震得梁上的灰尘簌簌落下。
赵勇哈哈大笑着，一把用力勾住易年的脖子，浓重的酒气混杂着汗味一股脑地喷在他脸上：
“听见没！管他娘什么皇帝不皇帝，真武不强者的，在这儿，在这屋里，你就是我们的小傻子！没大没小！”
粗鲁地用自己脏兮兮的袖口胡乱抹去易年脸上的泪水，动作幅度大得几乎要蹭掉一层皮。
“哭个屁！大老爷们儿！喝酒！今天谁不趴下谁就是孬种！”
说着，将一个倒得满满的、碗边还有个豁口的酒碗塞进易年手里。
易年没有丝毫犹豫，仰头便将那碗劣质烈酒灌了下去。
辛辣灼热的液体如同烧红的铁汁，一路从喉咙烧穿胸膛，烫得五脏六腑都蜷缩起来，却又奇异地带来一种极致的痛快与清醒。
这一刻，没有北祁皇帝，没有真武强者，没有家国之分、君臣之别。
有的只是头上漏雨的屋顶，桌上摇晃的油灯，手里粗糙的酒碗。
和一群曾经并肩、如今郁郁不得志的汉子中间，那个被他们毫无理由地宠着护着的小傻子。
胡塞用指节敲了敲桌子，突然低声哼起一首调子古怪、几乎全程跑偏的小曲。
旋律俚俗而简单，带着浓浓的乡土气。
是当年火头军老周常挂在嘴边哼唱的那首，据说是他老家哄孩子睡觉的歌谣。
渐渐地，其他人也跟着断断续续地哼了起来，声音参差不齐，却异常和谐。
沙哑、跑调的歌声混着浓烈的酒气，飘飘荡荡，传出破旧的窗棂，惊起了檐下打盹的麻雀，扑棱着翅膀飞入夜色。
易年跟着那熟悉的节奏，用手掌轻轻拍打着坑洼不平的桌面。
恍惚间，时光倒流，氤氲的水汽模糊了视线。
他仿佛看到嘴贱心软的陈小刀就坐在对面，正冲他挤眉弄眼地做鬼脸。
憨厚老实的孙大力窝在角落，抱着酒坛子咧着嘴憨笑。
而那位总是笑眯眯的老周，正端着一锅冒着热气的汤。
推开门而入，带着一身烟火气，嘴里笑骂着：“一群饿死鬼投胎的，快趁热…”
夜更深了。
寒意渐重，星光却愈发清亮，透过破损的窗棂，在地上投下细碎而冰冷的光斑。
酒坛东倒西歪地滚了一地，残余的酒液缓缓流出，渗入地板缝隙，空气中弥漫着浓得化不开的酒臭。
此起彼伏的鼾声在屋角响起，赵勇趴在桌上，打着震天响的呼噜。
小李子蜷在条凳上，嘴里含糊地嘟囔着梦话。
胡塞和张守常背靠着墙壁，头一点一点地打着瞌睡。
易年靠在冰冷的墙角，目光缓缓扫过横七竖八躺倒的兄弟们。
他们脸上带着醉后的潮红与疲惫，眉头即使在睡梦中也未完全舒展，局势的艰辛和未知的未来，刻印在每一道皱纹里。
他的胸口涨得发疼，一种酸楚而温暖的情绪几乎要满溢出来。
挪动了一下身体，手指无意识地抚过身后粗糙的土墙。
墙上，刻着好几道深浅不一的划痕，旁边还歪歪扭扭地刻着几个名字。
岁月让那些刻痕变得模糊，却未曾彻底抹去。
指尖在最下面一道特别浅、几乎要消失的划痕上停住。
旁边，刻着三个稚拙的小字——“新兵营”。
窗外，遥远的新兵营哨塔上，传来了报更的鼓声，沉闷而悠远，穿透寂静的夜。
他知道，天会亮。
天亮之后，他必须起身，拂去这一身的酒气与尘埃，走出这间破木屋，扛起整个北祁江山。
去面对无穷无尽纷争、算计和万里疆域的责任。
但在此刻，在这黑暗里，在震耳的鼾声与清冷的星光笼罩下，他只是他。
不是皇帝，不是强者，只是那个许多年前，在一个同样寒冷的夜晚，瑟瑟发抖地误闯入这片新兵营，意外收获了一群粗糙汉子全部温柔的少年。
缓缓合上眼，将杯中的酒一饮而尽。
赵勇一条腿还架在翻倒的长凳上，呼噜声震得房梁上的灰尘簌簌落下，偶尔还夹杂着几句含糊不清的梦话：
\"杀…顶住…\"
易年缓缓起身，屋内烛火摇曳，将他的影子投在斑驳的墙面上，像一道孤独的剪影。
寒气从门缝渗入，地板上已经结了一层薄薄的霜，踩上去发出细微的碎裂声。
俯身，先扶起赵勇，即使在醉梦中也不安分，嘴里嘟囔着\"杀…杀…\"。
手臂胡乱挥舞，差点一拳砸在易年脸上。
易年笑了笑，“还是这么莽撞…”
轻声自语，手上力道却放得极轻，将赵勇的手臂搭在自己肩上，半扶半抱地将他带出屋子。
夜风如刀，割在脸上生疼。
积雪在脚下咯吱作响，月光惨白，照在石板路上，映出两道长长的影子。
赵勇的身子沉甸甸的，呼出的酒气在寒冷的空气中凝成白雾，又迅速消散。
易年却觉得这重量莫名熟悉，几年前的那个冬天，他也曾这样扶过醉酒后的赵勇回房，那时的雪比现在还要厚，赵勇的鼾声比现在还要响。
……
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